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lunes, 21 de mayo de 2018

Vida, bebida, escritura




21-5-2018. MONDAY, MONDAY: "VIDA, BEBIDA, ESCRITURA"


Yo no vivo la vida, la escribo. Yo no me bebo la vida, me la describo. Que es más... y que es menos a la vez.



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domingo, 20 de mayo de 2018

Amapolas, terraplenes, edenes




  
  Con las aguas mil de abril y el sol valiente de mayo, unas cuantas intrépidas amapolas, amazonas de seda carmesí, intrépidas bailarinas balinesas con roja corola por corona, por sorpresa han dado vida nueva a los terraplenes de mi barrio, que a su sombra ruborizados, tan adanes de por sí, hoy se sueñan edenes. 


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sábado, 19 de mayo de 2018

Cuando Harry encontró a Meghan, me gustaría ser tu arpa


  


   … Esperemos que no le dijera entonces también aquello que su Padre le dijo a su amante, “me gustaría ser tu tampax”, que es la más desoladora declaración de amor que nunca pudo imaginarse. En boca además tan penetrante como sórdida imagen –autocosificación tremenda- de todo un Príncipe de Gales talludito ya, y acerca de una Señora más talluda aún. Si un Príncipe habla en la intimidad así, que pedirle entonces a los más maníacos arrabaleros del Reino. Ni a Bukovski, qué digo, ni a Tarantino se le ocurriría cosa así.  Curiosamente, el pasote del Príncipe British apenas causó espanto, curados como estamos de. Más bien muchas risas, eso. Y es que de alguna manera la “pornopatochada” real conecta bien con el espíritu bruto de esta época desdichada, en la que casi todo son exabruptos primarios –omnipresente merde, decíamos ayer-, que casi todo es “homo gañanis”, que casi todo es regresión cultural y tal y tal. Fatal, Carlos Di. Si yo fuera Harry… si yo fuera Harry, a Meghan esta noche en todo caso le diría… “me gustaría ser tu arpa”. 



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viernes, 18 de mayo de 2018

Lo que entonces, hace un año ya, le dije yo a Rocío Ramírez





   Rocío Ramírez Gámez es una brillante escritora, con dos obras ya en su haber publicadas, "Duerme que viene el coco" y "Burundanga". Nos seguimos mutuamente las escrituras. Decidió ella entrevistarme para su interesante blog y lo que sigue es lo que nuestra conversa dio de sí.
 
 "Conocí a José Antonio a través de una amiga en común. Comencé a leer los posts que publica en la famosa red social, y acabé enganchada a ellos. No hay día que no me sorprenda gratamente con su original estilo. Pero necesitaba más, y así fue cómo llegó a mis manos sus VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Cada relato contenido en este libro es único y sorprendente. Su autor nos muestra el amor y el desamor de una diversidad de personajes bien definidos, y en circunstancias dispares. Amores temerosos frente a otros más decididos, amores entre mendigos frente al amor por Nicole Kidman que, ¿por qué no? visitó una clase en Alcorcón, finales diferentes y sorprendentes. Amores. Pero no, como bien dice del Pozo, amores de «reclamo de Grandes Almacenes». El amor que nos relata este autor es el verdadero, el del día a día, el que mueve el mundo.
Pregunta: Bienvenido, José Antonio, a este humilde espacio. Me gustaría empezar preguntándote 1) cuándo te picó el gusanillo de la escritura.
2)Pregunta: ¿Qué te inspira? ¿Cuáles consideras que son tus influencias?
3)Pregunta: ¿Cómo surgió Veinte relatos de amor y una poesía inesperada?
4)Pregunta: Cuando escribes, ¿tienes ya decidido el final, o surge sobre la marcha a medida que avanzas?
5)Pregunta: Alguna anécdota que quieras compartir con nosotros…
6)Pregunta: Seguro que no paras y tienes nuevos proyectos en mente. ¿Disfrutaremos pronto de nueva obra?".
Antes de nada, Rocío, muchísimas gracias por las, cariñosas y analíticas a la vez, palabras que me dedicas, que, provenientes de ti, que tan fino gusto como buena escritura propia tienes, me hacen una muy especial ilusión. Gracias. Vamos con tus jugosas questions.
1) Escribo con regularidad desde los trece-catorce años, cuando constaté que no me adapto bien a la vorágine incesante de lo real, y que podía con la escritura tomarme un pequeño desquite frente a la realidad, y saborearla un poco más, para bien y para mal. 
2) Me inspira la realidad de lo que veo y me rodea, me inspiran las películas, las canciones y los libros que conozco, las pequeñas cosas que me suceden. Mi visión y mi estilo son realistas, creo, aunque trato de, con la imaginación, con el humor, con la sensibilidad, engrandecer e intensificar la realidad cotidiana. Los autores que más me gustan son Pessoa, Unamuno, Umbral, Trapiello, Landero, Hornby. 
3) Seleccioné, sin pensarlo, los relatos míos que más me gustan –si no me gustan a mí el primero, cómo habrían de gustarle a nadie, para qué darlos a luz- y descubrí entonces que tenían todos ese hilo común, el de la indagación sobre la condición humana enamorada, sobre el mundo de ese sentimiento tan poderoso como íntimo, en sus diversas facetas, con sus pros y sus contras. Recordé luego el célebre título de Neruda y me dije, pues eso, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.
4) A veces está el final ya decidido, porque primero se ha escrito ya a grandes rasgos en tu mente, pero a menudo en el proceso de la escritura los personajes y la fuerza de la situación, y de la introspección e inspiración que te llevan a ellos, te sorprenden y arrastran hacia terrenos y finales imprevistos para ti. Como bien sabes, la escritura tiene una parte consciente y otra inconsciente, que desata de golpe cosas tuyas, que ni siquiera tú sabías que tenías dentro de ti. 
5) El otro día, una joven lectora mía con los nudillos tocó el cristal de mi cibernética ventana. “No sabía que tenías facebook!!! Yo tengo los dos (libros)!! Me encantan!! El segundo más!!”, me escribió. Le pedí yo santo y seña a aquel vendaval de amabilidad. Y vino ahí lo bueno. “Por mi madre!! Es ella quien me empujó a leerte. Se llama también A y somos de C. Los libros me los quedé yo!!”. Le expresé de inmediato mi rendida gratitud, por supuesto. Mas ella, simpatiquísima, quería emocionarme más. “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!! Bueno, pensé, en medio de tantas dificultades para un escritor sin Nombre, qué reconfortante y bonito esto, el paso de mis libros, es decir, de mi persona, de las manos gustosas de las mamis a las impetuosas manos de sus hijas.
6) Los tengo, Rocío, aunque lamentablemente los planes literarios de los escritores sin Nombre son a menudo, por precarios, quiméricos; necesito, antes de lanzar un nuevo libro, hallar un mínimo de solicitudes –hablamos de cantidades de ejemplares perfectamente vergonzosas- hacia estos Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Si no los obtengo, tendré que pensar que como escritor no les intereso a mis miles de seguidores en las redes, y habré de escribir entonces fuera de las mismas, como decía Emily Brontë, para mi sombra y yo, que somos ya dos. 


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jueves, 17 de mayo de 2018

Bajo los adoquines, la Dacha


    


   No sé a qué viene tanto escándalo –es un es-cán-da-lo- con el Chaletazo –oh, ese finísimo mármol travertino para las deposiciones, ahora que tanto hablamos de merde- y la Parcelita que P Ig se ha apalancado en la Sierra Madrileña: sólo es comunismo en estado puro. La propiedad es un robo, vale, lo que quieras, pero la Política –nos lo enseñó P Ig- es cabalgar contradicciones, qué pasa. ¡Es el comunismo, estúpidos! ¡Es el comunismo! De toda la vida de Marx –ya desde la criada que él mismo se “beneficiaba”, ya desde el Pastizal que sobre el sudor ajeno Engels amasaba-, siguiendo por Lenin, Stalin y tal pascual, toda la Nomenklatura –esa otra Casta- de los Jerarcas Comunistas, en tanto que omnisciente Vanguardia de la clase obrera, gozaron siempre de espléndidas Dachas, o Casoplones, en las que opíparamente disfrutar sus materiales Privilegios. La Igualdad, vale, que sí, pero como ya apuntó Orwell en su célebre Animal Farm, ocurre siempre en el Comunismo que unos son más IGUALES que otros. Nada nuevo, bajo el sol comunista, pues, el Pelotazo de P Ig que ahora nos entretiene.
     Recapitulemos entonces, que la Historia –Marx dixit- se repite como farsa: Podemos, con P Ig al frente, se presentó en diciembre de 2015 a sus primeras elecciones generales. Capitalizó sobre sí –ahí su mérito- el clamor de la Indignación masiva contra la Casta y los Desahucios. OTRO MUNDO ES POSIBLE, SÍ SE PUEDE, clamaban y proclamaban. En este Sistema inmoral y monstruoso, genocida, los ricos son cada vez más ricos y más pobres cada día los pobres. ¿Hemos de recordar las líneas más gruesas del Apocalipsis –crisis humanitaria, niños famélicos, viejos suicidándose- que nos presentaban, al que nos enfrentábamos? Dos años y medio después, en este mayo del 2018, que tanto rima con el mítico y libertario mayo del 68, P Ig tiene ya su Dacha. Bajo los adoquines, la Dacha. Sí se puede. Ladies and gentlemen, es... el Comunismo.
  
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miércoles, 16 de mayo de 2018

Un Héroe de la Resistencia



   
   Hay que, entonces, decirlo bien clarito:
 La persona que hoy, cuando todo conspira en contra de su ejemplo, le pide su libro a un escritor sin Nombre que le gusta, merecería una Condecoración Cívica: es un Héroe de la Resistencia. ¡Lo mejor mío para cada uno de ellos! Nunca jamás olvidaré su gesto. Y a aquellos que lo hicieron con las dos únicas obras que me ha sido posible editar, DOBLEMENTE mi devoción para y con ellos, claro. Van conmigo en el mío cuore. (COROLARIO lógico al mío post de ayer).


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martes, 15 de mayo de 2018

Francia me lo confirmó


    


   Contra lo que cantan las cifras oficiales, corren en realidad malos tiempos para los libros en general, y para los que escriben los “sin Nombre” ni hablamos ya. (Por eso, en aras a nuestra simple supervivencia escritora, necesitamos y apreciamos tanto a los  amigos verdaderos en las redes. Téngase en cuenta a este respecto  que la mayoría de los escritores, creo,  tienen, aunque buenos, pocos amigos en general, pues, si tuvieran muchísimos, no serían escritores, esto es, vivirían, no escribirían. El escritor es sobre todo un inadaptado, que se desquita con la escritura de las insuficiencias de la realidad.) Corroboró mi idea sobre el asunto –ya expuesta aquí por muá otras veces- la entrevista que le leí a Vicent Monadé, nada menos que Presidente del Centro Nacional del Libro de Francia (elpais.es 30-4-2018). Según Monadé se están allí también perdiendo Grandes Lectores, a un ritmo del 6% por lustro, a pesar de que se rebajó el criterio para considerarse Gran Lector. Los Grandes Lectores no se renuevan generacionalmente. Cada vez, sostiene el francés, hay menos “amantes de los libros”: “detectamos que cada vez más la lectura se convierte en una opción de ocio, en competencia desigual con los videojuegos. Hay menos pasión por la lectura, y ésta es cada vez más práctica, que ya no es, ni de placer, ni vista como fuente se saber ilustrado. Se pierde la paciencia necesaria para leer”. Y como también imaginábamos aquí, entre los Grandes Lectores en la Francia siete de cada diez son mujeres.  Y lo son porque, en mayor medida que ellos, eligen para sí ellas más momentos de soledad e intimidad. Obtienen así todo lo que los buenos libros dan. Todo eso que salen ganando ellas.  
    
     
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lunes, 14 de mayo de 2018

¿Canciones en Eurovisión?


   


   Escribíamos ayer de Eurovisión como un Festival Renacido y Exitoso que ha sabido adaptarse muy bien a los cánones y leyes dominantes en el Show-bussiness y en la Postmodernidad gaseosa en que vivimos: un concurso internacional de canciones sobre un escenario, que era retransmitido, ha mutado en un Espectacular Evento Pantallístico en el que explota la más estrepitosa pirotecnia en cada uno de los elementos puestos en juego –nada más lógico entonces que el frikismo-, más que retransmitido, arrojado en epiléptica cinta continua sobre las fauces del consumidor. Sobreabundan por ello mismo las más aparatosas puestas en escena, las masas vociferantes, los angustiosos sondeos previos, las cibernéticas votaciones de infarto, incluso el activista de turno que diríase ya en nómina. En tan explosivo cóctel, lo que menos se escucha, lo que más pasa desapercibido, lo más paradójicamente arrinconado y silenciado son las propias canciones, la calidad que pueda en ellas darse. ¡Con esos abrumadores presupuestos formales es imposible que puedan ser oídas! (Por eso lo de Salvador Sobral del año pasado lo glosamos aquí como puramente milagroso). Vamos, que en Eurovisión las canciones son lo de menos.       



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domingo, 13 de mayo de 2018

Alfred y Amaia, a vueltas con la merde


   


   De entre todos los libros del mundo, en vísperas de representar a España en Eurovisión, Alfred regaló a Amaia el titulado “España de Mierda”, y ahora, tras obtener el 23 de entre 26, dice ella que el puesto es... una mierda.  Y es que cotiza mucho al alza hoy el directa y crudamente nombrar lo excrementicio, a más a más en un Festival Renacido y Exitoso por haberse sabido adaptar muy bien a las notas esenciales de la condición postmoderna: esa suerte de espectacular epilepsia continua, llena de ruido y de furia, trufada de infantilismo escatalógico, que sólo significa fanatismo tribal y negocio.  No se entiende entonces desde la razón, pero sí desde el infantilismo, el que a la vez sostengan que el puesto es merde y que les daba igual, el jugar a la vez a terribles enfants antisistema, siendo en realidad Niños Mimados del Mismo, que ahí les colocó. En fin, la actuación de la parejita de Gestmusic nos pareció anoche desangelada y reservona. Vino a confirmarnos que el tal Alfred, tan dado él a dar el cante, como compositor e instrumentista acaso sea otro cantar, pero lo que es como cantor, no es nada guay la verdad: más bien parece ganga. Con tanta merde alrededor, les recordaríamos, claro, lo de Wittgenstein, los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo, y aun lo de Marx, la lengua es cultura en estado vivo, aunque acaso esto mismo sea lo que mejor explica la explícita obsesión excrementicia en ellos y en general hoy, que políticos, celebrities, creadores y gentes del común, fíjate tú, en ese empoderamiento coinciden: en no quitarse la merde de la boca.  


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sábado, 12 de mayo de 2018

Un trato ético también



  Aquello de Flaubert, eso es: para que una cosa resulte interesante, es preciso contemplarla dos veces. Reparemos así de nuevo, si vous plait, en el poema que ayer puse aquí, que le da a uno coraje que se disipe tan pronto en el Vacío el valor que en el mismo pueda haber, en el trabajito que en todo caso al mismo dediqué. Al modo de esas muñecas rusas, que dentro de una encierran otra más pequeña, repara en mis versos finales, va...

... que si te doy me des
que si me das te dé,
que si te aporto me aportes
que si te portas me comporte,
que si me soplas yo vuele
que si te escribo tú te eleves,
que la flor de nuestra comunidad
se nutra de reciprocidad, ad, ad, ad, ad.


   Más allá entonces de la mutua correspondencia que establecíamos como IDEAL en los pantanosos terrenos del AMOR, acaso más importante sea la invocación al natural intercambio mutuo y recíproco que debe también presidir las relaciones de toda índole entre las personas en el territorio de las conductas, el mutuo y gratificante toma-y-daca en las mismas, también en la creación, -para que siga la LLAMA viva- también en las redes, también aquí. Nunca se recibe sin dar nada a cambio, que cantaba Enrique Urquijo. This is, pues, the word, my friend: RECIPROCIDAD, AD, AD,AD, AD.

Más de 1.358.000 es el número de visitas que alcanza ya mi blog. Gracias, lectora, lector. El trato sin truco que te propongo es: vale, yo te dejo cada día –y ahí tienes a tu disposición gratis et amore más de 2500 artículos ya, míos originales y de interés general todos, creo, esto es,  más de siete años de diario blog: artículos, relatos, crónicas, críticas, poemas, qué se yo, según el humor del día- lo que de mi trabajo escritor me salga,  y a cambio tú, una vez al año, me encargas un ejemplar de mi libro, que es además lo mejor mío que tengo y que te lo puedes regalar o regalárselo a alguien. ¿Vale? ¿Te parece justo el trato sin truco que te propongo? En ti confío, amiga, amigo. 

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