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sábado, 19 de agosto de 2017

Estrategias del Discurso cuando la Matanza te descoloca

   


   Hombre, si eres tan proetarra como los de la CUP espetas que la culpa es del Capitalismo Fascista y te quedas henchido de gozo encima. Pero si un poco no soportas el despanzurramiento a ciegas de gente  inocente y desprevenida “turisteando”, entonces, consciente o inconscientemente, has de enhebrar el discurso en torno a estos brumosos y pringosos contornos: condena de toda violencia, venga de donde venga, expresión del dolor incontenible que te embarga, mucho dolor, reiterada expresión del absurdo que la cosa supone pero sin entrar en consideraciones derivadas, sin sacar consecuencias, por qué, letanías de por qués sin respuesta, uso de un lenguaje de tono bajo, suasorio, sin aristas, que busca un efecto sedante: cuánto dolor, no van a conseguir nada, la vida seguirá, no tenemos miedo, no señalar expresamente por su nombre a los asesinos, el grupo e ideología en la que se encuadran, inscribir el crimen masivo en un enrevesado conflicto superior para así diluirlo, es un problema de enorme magnitud que requiere soluciones consensuadas, eso es, distanciar y poner frío, un pasar el brazo por el hombro, qué dolor, ay,  el discurso-manzanilla.

     Mejor se ve por contraposición al lenguaje incendiario destinado al atentado que apuntala tus creencias, el discurso-espuela. Todo lo contrario ahora: el lenguaje flamígero e incitador aquí, que señala directamente y por su nombre criminales, aliados e ideologías estrictamente responsables, que prescribe, ardiente y desgarrada, la épica llamada a la lucha final contra los mismos, sin contextos explicativos ni paliativos ahora, al contrario, inscripción de ese atentado en un más decisivo y definitivo Conflicto aún, el del Bien contra el Mal, el de la Dignidad contra el Crimen. Lenguaje visceral como pedrada en las conciencias y en los estómagos que exhorta a la inmediata acción indignada.  Por eso vemos un lenguaje mucho más virulento y apocalíptico contra cuestiones objetivamente menores a las que ese lenguaje inviste como Drama Trascendental, que contra el despanzurramiento cobarde y criminal de gentes con decenas de asesinados, centenares de heridos y miles de secuelas. Por eso mismo de un lenguaje salen minutos de silencio, lacitos y gatitos, y del otro, escraches intimidatorios, manifestaciones violentas que exigen un plan urgente de medidas concretas, y militarización de las conciencias.


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viernes, 18 de agosto de 2017

Las Ramblas bajo el Terror Yihadista, CLAVES

     



    14 asesinados, más de cien heridos, todo lo que ayer desbarataron los criminales. ¿Se creían a salvo de la Yihad los del Oasis? ¿Por qué desatar el Terror contra Barcelona ahora? Porque forma parte de España, de Europa, de la civilización occidental, que es precisamente la que los yihadistas desean de cuajo arrasar. ¿Por qué destrozar a ciegas a gente pacífica y festiva, de toda edad, país y condición, que acaso en su mayoría turisteaban, es decir, comían helados, tomaban el sol, miroteaban los edificios de la Ciudad de los prodigios durante una sofocante tarde de agosto? Por lo de antes, porque los yihadistas odian a muerte todo esto y quieren a fuego y sangre acabar con ello, mutilándolo primero. Bueno, no sé si esta vez, aparte de las CUP, esos torvos adoradores del Terror, saldrán a escena esas bellas almas que les “comprenden”.

    Había, entre el revoltijo atroz de escenas infernales que la Yihad ayer nos escupió, un solitario cochecito de bebé –no el de esta imagen, otro-, arrancado por el crimen a las manos de sus dueños y al cuerpecito de su ocupante, del que no se veía por allí rastro. Estaba el carrito vacío pero entero, volcado contra el alcorque de un árbol. Como el mítico cochecito de bebé en las escalinatas que puso Eisenstein en El acorazado Potemkin, que luego le copieteó Brian de Palma para su célebre escena de Los intocables,  sólo que aquí era de verdad, simbolizaba como nada el desatado furor criminal de los malos, ahora sobre las Ramblas.       


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jueves, 17 de agosto de 2017

Dickens, Terelu, yo mismo

     




   Dickens, tan sensible observador de las diferencias de rango en la sociedad que tenía delante,  escribió, con más que notable éxito popular, una monumental “Historia de dos ciudades”. Dejaré aquí yo hoy la SINOPSIS de una novela que jamás verá la luz, estoy seguro: “Historia de dos escritores”. A ver, a un lado, Terelu Campos, presentadora y Celebritie de la Telebasura, Notable del Progresismo (ver post anterior), “auxiliada” por Kike Calleja, que debuta en esto de las letras con “Frente al espejo”. 30.000 ejemplares en sólo un mes. ¡Eso sí que es impresionante marketing del bueno! Que encuentra también eco y reflejo de su éxito escritor y vendedor en un muy principal periódico del país. Que, filantrópicamente, cede además ella los derechos de autor a la Asociación contra el Cáncer.  Del otro, yo mismo, ayudado por mi sólo mecanismo, que firmo ante notario ponerme los pelos en verde si consigo llegar a los 200 ejemplares en 2 años de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que llevo ya 1 año y 4 meses con la matraca del mismo en las redes, bueno y dejando también relatos, poesías, cantares y sentires del alma mía. Acaso lo más amargo de todo sea el que, entre quienes leen Mío libro, que sepa yo, gusta, y a veces mucho.
   Escribir eso, el diferente día a día de cada uno: alegrías y penas, teles y teleles, reality y realidad, el mundo distinto que viven, acaso los sentimientos y situaciones que, pese a todo -personas son- a buen seguro comparten. Y, como decían los escritores del XIX, que los fabulosos vuelcos de la existencia les colocaran frente a frente a los dos, a ver qué les pasaba. Siempre, de todas formas, ha habido clases, ya me entiendes. El folletón de Dickens acaba mal y bien, entiéndeme. Yo que Terelu, con Kike o sin Kike, me pondría con otro libro pero ya. Se entiende. Mi sinopsis no pasará de tal, ¿me entiendes?

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miércoles, 16 de agosto de 2017

Terelu Campos, también Escritora Triunfante, qué decir

      


   Pues que Terelu Campos, notable en progresismo (se pone ella misma un 7 en la escala de 1 a 10, siendo el 1 la extrema derecha y el 10 la extrema izquierda), “ayudada” en la escritura por Kike Calleja, oyes, que debuta en esto de los libros con Frente al espejo… y que arrasa, qué pasa. El mismo periódico (elmundo.es 15-8-2017) señalaba yesterday que “ella misma”  en persona les ha comunicado sus buenísimos números literarios. “Se han vendido más de 30.000 ejemplares en UN MES y vamos ya por la tercera edición, afirma la presentadora”. Y la propia editorial le remata la guinda: “Más o menos, la cantidad se acerca a los 34.000”. Ah, que “está consiguiendo unos resultados similares a escritores de la talla de Mario Vargas Llosa”, se ve en la obligación, a más a más, de precisar, diríase que encantado, el redactor de la buena nueva.
       Qué decir ante tan tremebundo éxito literario. Enhorabuena. Ahorrémonos simples denigraciones hacia esos lectores compradores, por favor: ¡esos son seguidores leales y sinceros, deseosos de impulsar la obra de la persona a quien de verdad admiran y valoran! El resto son palabras, palabras, palabras. Eso es una Escritora, y eso es un Amigo, el tal Kike. A Terelu Campos la salvan sus seguidores, está bien claro. Como te digo una co, te digo la o : entiéndeme también si te digo que ante noticias así, tan recurrentes, le entran a uno ganas de desaparecer, directamente ganas de morirse.

       

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martes, 15 de agosto de 2017

El Día Mundial de la Soledad, o algo así


   En días como el de hoy en España (qué extraño esto de las redes transnacionales, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en  realidad cuatro gatos, bien amables, por cierto)  la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral.  
     
   Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 
   
  No, no toda las personan se ponen felices por decreto. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú.

lunes, 14 de agosto de 2017

Amores, odios

   


   No hace tanto, creo, lo que definía y unía a las personas eran sus amores: sus aficiones, lo que sobre todo admiraban, lo que les gustaba y atraía, lo propositivo. Pareciera que más bien es el torvo y purulento odio, puesto en común, lo que caracteriza y enlaza primordialmente hoy a la gente: lo que detestan, lo que aborrecen, lo que por nada del mundo toleran es su santo y seña. Los amores, las aficiones, se han distorsionado hasta lo grotesco: el frikismo. Lo que cunde y abunda hoy en los principales escenarios de representación social –medios y redes- , me parece, es el homo gañanis y el “hater”, u homo odiator. Del Eros al Tánatos. “El malestar de la incultura”, parafraseando a Freud, en 250 pgs escribiría yo hoy, de estar en mi mano.


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domingo, 13 de agosto de 2017

Tiene el amor tantas caras y tú...




13-8-2017 ALEGRÍA DOMINICAL, UN ABRAZO DESCOMUNAL. HOY: "TIENE EL AMOR TANTAS CARAS... Y TÚ..."
Aquí tienes la opinión que esperabas al finalizar la lectura de tu libro:
La verdad, es que he disfrutado de tus relatos, de las historias tan diferentes, a veces cotidianas, otras con un romanticismo triste como el de “Kafka enamorado”. Y con casi todas me has sacado una sonrisa con tu sentido del humor que se ve reflejado en tus personajes y en lo que les sucede. Está claro que el amor tiene tantas caras… y tú lo describes aquí muy bien con tus historias.
Te deseo mucha suerte con el libro.
Un saludo¡¡¡¡


Muchas gracias por tus PALABRAS, Rafi. Me alegran inmensamente. CELEBRO de veras que hayas disfrutado con mi libro, que haya sido yo capaz de transmitirte a través del mismo romanticismo, variedad y humor con estas historias alrededor del sentimiento amoroso. Y GRACIAS de veras por tu impulso, por tu ejemplar, tan importante para este escritor sin Nombre. Un abrazo.


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sábado, 12 de agosto de 2017

¡Es la poesía, sensibles!




   Bastante nos ningunea ya de por sí la vida para que ni siquiera podamos en nuestras redes enarbolar entre las manos, las mismas con las que escribimos, vibrante y pujante, sensible y patético, a la vez todo eso, el YO. "Impresionante marketing", me ponía aquí el otro día una persona, no sé con qué intención, pues nada más añadió. ¿Impresionante? ¿Marketing? Las palabras escritas, de la mano de un sin Nombre, no impresionan hoy nada. Más bien escribo con la autoridad que da el chasco carrasco, eso digo, con el prestigio que da el olvido de muchos "amigos" que me leen y que me siguen, que me prometieron pedirme mi obra y, ay, -se ve- lo olvidaron. Ergo, lo que se dice impresionar, mi ventanita aquí impresiona poco, y como decía el otro, lo poco que impresiona, lo impresiona poco. Conque, le daríamos entonces la vuelta al célebre agit-prop electoral: "¡ES LA POESÍA, SENSIBLES!".



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viernes, 11 de agosto de 2017

Empotradores... y empotradoras




   “Me gustan los empotradores”, así, a la flamenca, titula muy gráficamente la articulista en el prestigioso diario (elmundo.es 9-8-2017). Toda una declaración de principios… y de finales, claro. Un tío como un armario, se decía antes. Como un armario empotrado, se alargó después. Empotrado, es decir, embutido pero más, incrustado, encasquetado, casi clavado. A más a más ahí el potro y la potra, en sus múltiples semantemas. El empotrador entonces como amante ideal, la parte por el todo, el órgano y la función por el cuerpo y la emoción, más que el hombre en general, su oficio y su acción en la función copuladora es lo que le cualifica. El empotrador en su esplendor nunca oficia des-pa-si-to (tema ahora sentenciado machista), que lo suyo es el brusco frenesí acometedor. Excluir, pues, escribe ella, “a los blanditos… no te rozan ni la falda sin antes preguntar, y tanto consultan y tanto interrogan…”, uff, terreno resbaladizo este, con lo que por ahí pulula, ¿no?, cuando tanto se insiste en eso, en preguntar, en el diálogo, en no pensarse que todo el monte es orgasmo, y en que dejarte besar no supone dejarte penetrar y tal pascual. Más aún, lo que ahora a menudo en muchos antros se escucha desde bocas femeninas es un serio y resuelto dictamen casi napoleónico: “esta noche me empotro un tío”. De ahí también la generalizada expresión –en las series y en la calle- de que es “tal tía quien se está tirando a ese”. Nunca como ahora los más elevados sentimientos –la dulzura, la delicadeza, la ternura, que da hasta vergüenza ya sólo el escribirlos- son comúnmente vividos como un lastre, y lo instintivo y bajuno como un galardón. Empotradores… y empotradoras, entonces.  


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jueves, 10 de agosto de 2017

Mujer Monumental me sigue

     



   Una Mujer de imagen Monumental me pidió el otro día por redes la amistad. ¡Guau!, casi ladré de veras al ver el suculento avatar, al destapar la solicitud. “Lo mismo a Mujer Monumental gustar leer, amar libros y puede Ella yaque hacerle justicia y apaño a este escritor sin Nombre, solicitarle su libro, recomendarlo a sus amigas, qué yo sé”. Eso pensé. Así es que allí mismo sin más le brindé yo mi amistad entera. Pero qué me dices ya, cuando al día siguiente, por privado, va Mujer Monumental y me escribe: “Hola, Jose Antonio, gracias por seguirme, aquí me encontrarás sin ropa”, más el picante enlace acoplado. La tentación vive arriba, Billy Wilder dixit, y puso a Marylin volviéndole loco a un rodriguez. La tentación te escribe por redes ahora, PULSA mi botón y verás, directamente te dicen ya. AQUÍ ME ENCONTRARÁS SIN ROPA, glups, a qué genio/a publicitario se le ocurrirán cosas así. Eso es un escritor/a, leche. Eso es arte, medido, sin rollos palabreros, ideal para disparar al colmo la imaginación, remover los sentires e ir al grano del huerto aquel. Trasládate si no por un instante al cerebro, licántropo a fuer de reptiliano, de un hombre normal, ¿imaginas el violento oleaje desatado en las turbulentas paredes del mismo tras leerse esas cinco palabras? ¿Ocurriría igual de tratarse la cosa y sus palabras de un Hombre Monumental amistándose y escribiendo así a una mujer normal? ¿Es un tema cultural o biológico? ¿Funciona a ese selvático respecto igual el cerebro de una mujer que el de un hombre? No lo sé. En las redes se leen recurrentes quejas de mujeres dolidas, a quienes el prehomínido de turno de primeras dadas por privado le manda santo y seña del cimbel, también qué nivel. El caso es que la invitación, que era una incitación, me la hacían a mí, hombre normalucho al cabo y al fin. Qué hacer. Pensar un instante y… NO PULSAR. Me parece a mí que Mujer Monumental no gustar leer, no gustar mi libro de relatos, precisamente de amor, y a esas mujeres, ya tú sabes, es que me niego yo a hacerles el humor. Ea, a Parla.   

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