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martes, 21 de noviembre de 2017

Si Neruda eso, yo frambueso



Sucede también que siendo yo nada
me canso, monada,
de ser un sin Nombre,
de ser un pelanas.
Sucede que entro en los burdeles editoriales
y en las redes antisociales
exhausto, con tungsteno en las alas
áspero a su amarga limonada.
Como un pavo realmente pato,
sin ganas de desplegar su manto,
que es de plutonio y de amianto.
Sin aliciente para el canto.


Si hasta el gran Neruda, siendo tanto -abusador de menores también-, decía cansarse de ser hombre, qué no podría uno escribir ahora. Amore, léeme y podrás entonces decirme de qué escribo, que alora soy yo hoy también un hombre sin Nombre cansado. 



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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

lunes, 20 de noviembre de 2017

Me gusta. Me gusta. Me gusta. No me interesa

     


   Espejismos en las redes. O enredados sobre un espejismo. Qué más da. El escritor sin Nombre y su seguidor, y viceversa también, lo mismo es, pues eran ambos seguidores mutuos. Uno siempre escribía, el otro (bueno, la otra, si el avatar era real) siempre leía. No había texto de aquel que no galardonara esta con un corazoncito. Me gusta. Me gusta. Me gusta siempre, cual dulce guinda que corona el pastel cada día recién horneado. Lo menos cuatro años día tras día así, ese bonito toma y daca. Cómo mola. Incluso por línea interna cruzaron una vez dos frases que revelaban admiración y complicidad hacia el escritor sin Nombre.  Entonces, más tarde, unos mil “me gustas” después, llegado un punto D y como necesitaba el escritor sin Nombre dar una mínima salida a su obra publicada, para poder de esta manera poder seguir escribiendo, por línea interna también le habló de su libro, ya sabes, doce pavos envío incluido, es precioso, dedicado personalmente, te va a gustar, eso. La respuesta estuvo en el viento cibernético al día siguiente:
   -Gracias pero no estoy interesada. Mucha suerte. Un saludo.
    A lo que el escritor sin Nombre por escrito suspiró:
  -¿No estás interesada? Glups, qué corte. Pensé que sí. Disculpa. Gracias.
     Se deshizo el espejismo. Se quebró el lindo toma-y-daca, claro. Una luna vieja se hizo añicos con estruendo. Mejor siempre, aunque duela, la verdad de la realidad, el crudo desierto alrededor. (Eso también lo dicen los pobres replicantes de Blade Runner, conmovedoramente necesitados de humanas certezas). Bueno, qué viene a ser el escritor sin Nombre más que un bladerunner en pena.  Perito en penas. La verdad a la luz de la luna es que mi escritura a ella se la traía floja. ¿Suerte? Venga ya. En este caso, nada de confirmación, mucho de extremaunción. Me gusta. Me gusta. Me gusta… No me interesa.

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domingo, 19 de noviembre de 2017

La Manada, una indagación tarantina

   



   ¿Qué demonios hacía ella allí? Ese era el arcano mayor, el misterio impenetrable, el enigma cenital, qué pésimo sueño la habría llevado hasta allí… y a verse además así. Pero, era impepinable, en aquel sórdido portal estaba, medio desnuda, con los ojos cerrados y sus dieciocho años sobre el frío mármol arrojados. Vejada, salvajeada, humillada, sometida, taladrada, con furor profanada por aquí y por allá, corderita a placer de un círculo de horror, el de aquellos cinco canallas, tan guapos y atléticos -cuatro de ellos al menos- como brutales los cinco. De qué espantosa pornografía, tan accesible, tan omnipresente, venían todos ellos cebados hasta estar podridos. ¿Las edades de… de quién? ¿Perros de qué? Allí se hallaba, allí se veía, sumida y sumisa bajo las acometidas de aquel coro de villanos desgraciados, a su capricho, entre sus piernas y alientos por fuerza fétidos, bajo sus jadeos e imperativos infames, Chupa, Toma, Traga, Vuélvete, Me toca, Ahhh, Asiiií, Turno, Turno. Al menos, cuando aquellas sabandijas, -de ellos, cuatro bien parecidos- tras dar por fin rienda suelta a sus viscosos fluidos, por un instante se relajaron, pudo ella, medio sonámbula, a gatas y a tientas, de aquel zaguán en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo, hallar la pistola, bien cargada, con la que, entre atroces gritos nunca vistos, fue uno a uno reventándoles los escrotos a aquellos odiosos cinco, y allí, revueltos en su sangre, sudor y semen, revolcados sobre las heces de su infamia, despanzurrados los dejó. Como en Kill Bill, es lo que acertó ella a decirse mientras malamente se recomponía las ropas. Y se juramentó luego por dentro a que jamás jamás jamás, ni en sueños, volvería ella a encontrarse en sitio así.       

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sábado, 18 de noviembre de 2017

Rosa Montero, Premio Nacional con el PP: confirmación de una teoría

     


   Por supuesto para ella mis respetos todos y mi enhorabuena plena. He leído de ella “Crónica del desamor” y “La hija del caníbal”, y me gustaron. Me cae bien además, me parece una mujer sencilla y accesible. Una vez, cuando era ya ella periodista de postín en EL PAÍS, por hacerle el favor a una profe amiga, fue a la Facul a darnos una charla y así me lo pareció entonces. Se ve galardonada ahora, bajo los auspicios de la Derecha española en el Poder, con un muy principal Premio Nacional. Su perfil ideológico es nítido: plenamente adscribible al Mester de Progresía, ese dorado mundo de abnegadas y archisolidarias buenas gentes,  siempre y por siempre tan biempensante como triunfante. Rosa Montero tiene lectores y editoriales por miles encantados/as con ella. Me parece la concesión de este Honor la enésima constatación de las teorías que en este blog sostengo:  Que el PP, sus Jefes, lejos de impulsar a aquellos escritores que además defienden ideas parecidas a las suyas, suspiran por como mucho ganarse el perdón de las Vacas Sagradas del Progresismo. A los apolíticos que gustan de los libros, perfiles como el de Rosa Montero no les molestan, cuando no les encantan, tal y como entre la bandada progresista naturalmente sucede. A los apolíticos, a causa de la hegemonía ideológica que detenta la progresía, los escritores literarios de perfil liberal-conservador les chirrían, imaginados ipso facto mentalmente como  egoistones ricachones. Pero es que además, entre las bases populares del centro-derecha hispano, salvo honrosas excepciones, una de dos ocurre: o que no son ellos muy de libros literarios, o tampoco impulsan a los escritores que no piensan como ellos. De ahí que los escritores profesionales –no hablo de columnistas-  no izquierdistas apenas existan, y los que existen, con buen olfato comercial, se callan y no se pronuncian políticamente. Y por eso estamos como estamos.  

Y además (post 24-10-2017)
 http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2017/10/haz-como-el-planeta-2017-bobo-no-te.html

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viernes, 17 de noviembre de 2017

Con el brazo encogido, lógico

   



   Normal el que, cuando lo intentas así y asao, y das a probar tu arte aquí y allá, y das y das y te das… y encuentras que te leen tus cosas, sí, pero que de tu buen libro de lo lindo muchísimos de estos pasan, en duda el poder entonces seguir siendo y sintiéndote escritor, como a los tenistas perdedores en los momentos cruciales, normal, digo, el que se te encoja el brazo, que el brazo de la imaginación, cometa averiada, en vez de volar alto y fecundo por los suelos ruede … y que del alma ahora, en extrañas vísperas de navidades ya, te salgan sólo muy lúgubres meditaciones… sobre lo inexorable. Patafísicos estamos, amigos míos. 

Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

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jueves, 16 de noviembre de 2017

Suele ocurrirme, y así es imposible, claro

   


   Tanto suele ocurrirme, que en ese mismo momento me entran ganas de tararearle al interlocutor/a de turno aquello de Miguel Ríos, a-menudo-me-recueeerdas-a-alguien y lo que sigue. A menudo, sí, alguien por privado o en público me escribe más o menos algo así:
   -Me encantan los relatos diarios que cada día nos regalas. Me gusta el humor que les pones, tan divertido. No dejes de hacerlo. Un abrazo y mucha suerte con tu libro.
   A lo que un poco ya mecánicamente respondo:
    -Gracias por tus palabras. ¿Te gusta lo que a diario aquí dejo? Me alegro mucho. ¿Que no deje nunca de escribir? ¿De verdad quieres eso? ¡Muchas gracias! Pues, anímate y solicítame mi libro. Lo envío dedicado por correo. ¿Es pedir mucho? ¿Existe algún problema en ello que no veo? Esa sería mi suerte. Esa sería la manera de que pudiera yo seguir dándole y dándole a esta bámbola. Gracias.

    … Y del “amigo” o “amiga” de turno ya no vuelvo a saber más. Porca miseria. Que no “habemus” suerte, vamos. 

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miércoles, 15 de noviembre de 2017

La resaca de Halloween en el Antro: tragedia o comedia

    


   En la noche del viernes que siguió al Halloween, el Antro estaba precioso, la verdad. Había poca gente, portaban ropajes y gestos vagamente exhaustos y melancólicos bajo luces tenues y en calma. Se posaba sobre todos aquellos seres una suerte de grisácea tristeza post-horripilancia que, bien vista y pensada, tenía mucho encanto. Podían escucharse y todo, no te digo más,  los apacibles trinos de Tina Charles con su “Love to love”, como adrede traídos desde mediados del siglo anterior para acabar de redondearlo todo en armónica mansedumbre. “Oh, I love to love, but my baby just loves to dance, he wants to dance, he loves to dance… Ohhh I love to love…”. Ah, qué placer de dioses ociosos el lentísimamente paladear allí el agridulce gin-tonic nuestro de cada viernes.  Y entonces, puedes ya imaginarlo, sucedió que la vi.
      Confinada en un extremo de la pista, a su bola, sola. Bailaba desganada, apenas ondulaba el cuerpo, como convaleciente en vida de algún sentimental desastre. Pantalones ajustados en negro y suéter de cuello vuelto muy negro también: una musa existencialista de edad media, eso es. Alta, muy alta, que debía sacarme cabeza y media lo menos. Melena lisa y negra, claro, de india,  partida en dos por tajante raya central y como aplastada a cada lado de la cabeza. A ver, no era una mujer de película: ni sus senos eran soberbios, ni el final de su espalda invitaba al estupro. ¿Su rostro? De rasgos corrientes, como los míos, sólo que la extrema seriedad de los mismos, la gravedad de su circunspección, llamaban la atención. Pensé uffff, ostras, esa mujer lleva encima, está atravesada por todas las tragedias griegas juntas. Pensé luego, y me precipité a transgredir el canon del nuevo orden amoroso, sin duda llevado en volandas por la belleza triste que del Antro trascendía, ya está, me acerco a ella, le digo aquello de Eurípides-no me Sofocles-que te Esquilo, se troncha entonces, nos ligamos y …y eso, lo que luego sigue y ya tú sabes.  O mejor, lo de Unamuno y el sentimiento… Mejor lo de Woody Allen, abordarla y muy solemne yo declamarle a la vera… Comedia es Tragedia más tiempo… y blablablá, eso, sí.
     Sólo que de camino hacia aquella mujer alta y trágica perdí empuje. Me convencí ahora de que eso todo eran chorraditas de peli mala, que lo que mejor convenía a mi afán –y a lo que sólo me atrevía- era el decirle bien alto el consabido hola, me llamo Jose,  y qué, vienes mucho por aquí, y tal, así es que eso mismo le dije adentrándome –eran de verse mis aleteos de pingüino ortopédico allí- en la lenta onda bailarina que la sirena semivarada y grandota mantenía. Se ve que debía ella haberme ya jipiado antes. Oh, I love to love, insistía conmigo a la vez por aire Tina Charles. Fue sólo un instante de suspense. No me miró con cara de espanto, nada de eso. Tampoco me dijo piérdete tío. No. Me dio directamente con su negra espalda en mis narices. Se alejó así después un metro más allá de mí y the end. Me consoló un poco, de momento,  que la voz de Tina Charles, aun enlatada desde hacía cuarenta años, pareció quebrarse ante mi desaire, oh, I love to love con sordina de pena esta vez. “Claro, son tantas y tantas tragedias sobre esa mujer, has de comprenderla”, me animé pensando así. Hasta que vieron mis ojos a continuación como la muy enlutada pendeja se hacía ojitos con un descomunal metrosexual jovenzuelo que por allí acechaba, y cómo pronto el semblante trágico se le tornaba en zalamera faz de comedianta de primera. 
     En fin, ya en la pista del Antro el único atacado por sones de tragedia era yo. Con andares y tropezares de pingüino vapuleado, volví a la casilla de salida. Oh, I love to love dónde estás, pues también Tina Ch habíase ido y ahora ponían electrónica a toda pastilla. El gin-tonic sabía a salmuera. Me dije “no serás capaz ahora, alma de cántaro, de ir y contar esto, estas cosas se callan, so bobo”. Y el resto fue ruido, mucho ruido. 

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martes, 14 de noviembre de 2017

Leonera

  



   Vivía solo. Cada mañana, con las prisas,  dejaba el apartamento como una leonera. Un poco, no hay que exagerar. Total, allí no iba nadie, para qué matarse a. Una noche, al volver del trabajo, tras la puerta de golpe se encontró limpito y ordenado todo. El pijama, el edredón, sus camisas azules… la ducha adecentada, los platos y tazas en el escurridor, la cortina bien corrida, la pátina de polvo ausente de mesillas y estanterías… ¡Joooder! …Qué guay las cosas así, pero… ¿quién por él habría hecho aquello? Miró bien luego y… no le faltaba ninguna de sus pocas pertenencias. ¡Si nadie tenía otra llave de su cubil! ¡Nadie! ¿Entonces? De vez en cuando tenía pesadillas, y gritaba, atacado de angustia en medio de la noche, sí, pero eso nada tenía que ver con esto. Ni remota idea. Bah, y qué más da. Total. Ya pensaría en ello. Cansado, se echó a dormir. Pero a la noche siguiente, y en sucesivas noches, tras la puerta, lo mismo: lo que por la mañana quedaba revuelto y desastrado, ahora en su sitio dobladito y rehecho. Daban casi ganas de reírse. No se le ocurría cómo, era para él un enigma del todo incomprensible, un completo misterio, pero… y por qué preocuparse. Total. Anoche, a punto de dormirse del todo, en ese espacio dulcísimo del duermevela, cuando la conciencia se balancea gozosa en un sí-es-no-es, sintió que desde la absoluta oscuridad unas manos le revolvían en caricia el pelo. Hmmmmm. Después, en fulgurante tenaza, con seco crujido,  aquellas manos le rompieron el cuello en dos y le estrangularon. Y fue ya el fin, claro.   
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lunes, 13 de noviembre de 2017

Tertulianos Galácticos



   Yo... he visto cosas que vosotros SÍ creeríais... Tertulianos Famosos, más allá del Bien y del Mal, que atacados de grisura y cara dura, siendo los mismos, dicen BLANCO en una tele y NEGRO en la de la competencia... He visto a Tertulianos Famosos riéndoles en directo los chistes malos a sus Jefes más allá de la Puerta del Decoro... Todos estos momentos se perderán como imposturas entre la Mugre.

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domingo, 12 de noviembre de 2017

Pasar a mejor vida




   Me gustaba mucho, me parecía bien bonita -sin entrar a juzgar su veracidad intrínseca- aquella expresión que se usaba antes cuando alguien moría, sobre todo si de viejo había muerto entre los estragos físicos y mentales propios de la vejez: tal persona PASÓ A MEJOR VIDA. Sólo que el uso rutinario y masivo de la misma -inflación también en las palabras- devaluaba hasta apagar el íntimo aleteo de recóndita esperanza que en las mismas, para los más cercanos al muerto, late.
(El mejor Arte, los libros buenos, permiten también justamente esa sublimación, ese desquite con lo real: en ellos y con ellos PASAMOS A MEJOR VIDA).


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