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miércoles, 18 de octubre de 2017

Por qué no me ha gustado "Patria"

    


   (Ahora que le dan el Premio Nacional y todo, ahora que lleva tropecientos mil ejemplares vendidos, ahora que, de forma milagrosa para estos tiempos, un libro/libro se ha convertido en fenómeno social, que denuesta el cruel terrorismo etarra además, te pones tú, que acabas de leértelo, a llevar la contraria al mundo entero. Cómo vas así a llegar a nada, tontolaba. Como si además tu opinión cambiara algo. ¿Entonces? Ah, conmigo van todas las ilusiones del mundo, que dijo el otro).
    No me gusta, claro, sentenciar un tomo de más de 640 pgs en veinte líneas. Si alguien me convence de lo contrario, por supuesto, variaré mi opinión, pero a día de hoy la lectura de “Patria” lo que más me ha causado es decepción. Puede que fuera el problema de las muchas expectativas. Puede que también el de los antecedentes: me pareció su libro de relatos, “Los peces de la amargura”, que aborda un universo temático similar, mucho más logrado, con mayor densidad simbólica y estilística la escritura de Aramburu allí.
    Divide el autor la obra, que es una exhaustiva intrahistoria de dos familias en un pueblo vasco a las que el etarrismo destroza y transforma de íntimas amigas en enemigas, hasta una suerte de final reconciliación,  en ¡125 capitulitos!, armados casi todos sobre diálogos corrientes, a manera de yogurcitos que se nos van despachando, lo que, si mucho favorece la lectura, quizás impide ahondar en nada. El caso es que, en mi opinión, a pesar de acumularse uno tras otro muy terribles ingredientes dramáticos entre personajes tan próximos -que tanto se aman y tanto luego se odian, y no está contado de manera convincente ese proceso-, ni la historia ni la escritura consiguen remontar el vuelo a cotas de reverberación artística que conmuevan o maravillen al lector. Más bien, lo que sorprende, y de forma nada agradable, es que a pesar de las crudísimas peripecias que los personajes atraviesan y enfrentan, resulten todos insufribles en su plana y muy realista estupidez. No sé; se han leído, al albur de cualquier vil atentado etarra, más inspiradas y emotivas crónicas y radiografías sociales que las que aquí encontramos. 
     Ocurre un poco con Patria lo que con El Jarama de Ferlosio. Buscó acaso este entonces documentar, casi en su literalidad de magnetofón, -pese a haber en la historia un ahogamiento por medio- el vacío, la superficialidad y la tontuna de un grupito de jóvenes madrileños hijos ya del desarrollismo, y la propia escritura acabó por contagiarse de ello mismo, aburriéndonos de paso mucho. Algo similar ocurre en Patria: los tremebundos avatares de amistad, odio y muerte que azotan a estas dos familias, y al pueblo entero que les rodea, como se nos dan, a mi juicio,  de forma desmañada y pedestre, como no se encarnan más que en personajes mediocres y cargantes, cuyos diálogos y situaciones nos resultan de una boba inverosimilitud, acaban por irritarnos. Sobre todo, ya digo, por contraste con el sobresaliente libro de relatos que sobre el mismo asunto nos pareció Los peces de la amargura.

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martes, 17 de octubre de 2017

Demagogias, las justas

   


   Les ves y les lees regodearse en sus estrepitosas demagogias. Resultarían incluso cómicos, en esos grotescos retorcimientos de exacerbación populista, de no observar también en ellos el obsesivo afán por camelarse a las numerosas almas cándidas por las redes pululantes. Antes, ya lo tengo escrito, la agit-prop tenía muy mala prensa, pero en la regresión cultural presente es caramelito envenenado que suele no fallar. Ha estudiado uno lo que ha estudiado. Piensa uno, después de haber durante mucho tiempo pensado, como piensa. ¿Qué, por otra parte, como escritor le han reconocido e impulsado la inmensa mayoría de “los otros”? Entonces, ahora, lo de Lenin, “qué hacer”. Lo del Innombrable, “no se meta Usted en política”. Deberías, de seguir tu propio interés, evitarla. ¿Te lo permite acaso tu alma? Lo de Apocalipsis now y El corazón de las tinieblas, “el horror, el horror”. En román mejicano: date por chingado, José Antonio.   

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lunes, 16 de octubre de 2017

"Detroit", un panfleto insoportable

   


   Dice la wiki sobre su oscarizada Directora,  Kathryn Bigelow, -por En tierra hostil, que no estaba mal- que fue hija de papá, pintora rompedora, y… ¡agente de policía! –si lo dice la Wiki-, antes de dedicarse al cine. Ha firmado ahora con “Detroit”, a mi juicio, un detritus de película. Entendámonos: hay panfletos ideológicos, de distinto signo, desde Eisenstein hasta Spielberg pasando por Loach, artísticamente valiosos. No es este el caso. Por contra, la causa anti-racista resulta, a mi entender, menoscabada con este film oportunista, sensacionalista y amorfo. Enorme -2 horas y 23 minutos- y deforme porque pretende sucesivamente ensartar su obra bajo cuatro géneros diferentes, los cuatro por ella descalabrados: si primero resulta tendencioso como documental, como película de terror luego sobrecarga, abruma y cansa, en tanto que película judicial confunde después, y como drama existencial al final patina. Salvaríamos sólo el sobrado talento –sobresaliente en En tierra hostil- que Bigelow demuestra para la utilización expresiva de los elementos sonoros. Sí que sorprende  en Detroit la panfletaria, sectaria, torva e incitadora llamada al ODIO, a la violencia y a la insurrección que de la misma cristalinamente se desprende, proveniente –no es la única- de personal tan bien instalado como superpremiado por este Criminal Sistema.   

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domingo, 15 de octubre de 2017

Lo que queda del día... de ayer, y del de antesdeayer





 (Ahora que le ha caído el Nobel al grandioso Ishiguro)

  Pues lo que queda después de lo escrito y leído en el blog en el día de ayer, y en el día de antesdeayer, amigos, es la penosa convicción de que este creador malvive entre quienes no le hacen justicia y entre quienes sólo quieren ajusticiarle. Más la amargura consiguiente, como una tinta morada en la punta de la lengua que no se me va, que no se me va. 




SOY ESCRITO
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sábado, 14 de octubre de 2017

Una tal Cristina Amargo, que por el Ché me quiere ajusticiar

   


   Hacía mucho que. Eso, pongámoslo a la manera de Aramburu en “Patria”, a ver si así. ¿Leíste lo que ayer, a propósito del Ché, aquí yo anoté? Discutible, por supuesto, como todo. Como todo… excepto las verdades reveladas de la Izquierda Ultra, claro es. Pues a eso de las 16 horas del ayer, una tal Cristina Difuminada Amargo, a quien no tengo el gusto de, para más inri escritora al parecer, miró mi muro, miró al Ché, agarró y me escribió sobre el mismo esto tan duro:

   “Personas como Ud. Es lo que se merece, ajusticiamiento. Así que escribe una cantidad de estupideces para poder vender?”.
   
   Uff, menuda sintaxis. De difuminada, nada. Implacable más bien. Imposible hablar con alguien que así te desea la muerte, ¿no? Es lo que yo merezco, “ajusticiamiento” por mis “estupideces”, ella sostiene. No sé, nunca unas simples estupideces merecieron sanción tan alta, ¿no es cierto? ¿”Vender”, dice Ud, señora Difuminada? Si yo le contara. Me entran ganas de reír… y de llorar, tal Cristina. ¿Cree que los “amigos” se acuerdan de mi lucha? Amargo lo mío, se lo aseguro. Inscrito además mi ser, por su cuenta y por mi riesgo, en un estereotipo despectivo, personas como Ud. ¿Y qué sabrá esta Cristina de mí, que tan feroz me quiere tan malamente acristianar? La bloqueé, claro, por irrespetuosa y malvada, no fuera a ser que. Vi luego en el internete que tiene ella de sobra lo que no tengo yo: editorial para su Obra, que recitales y hasta presentaciones en revistas y en Festivales ofrece. En fin, así entienden algunos y algunas el HABLEMOS ese. Una tal Cristina me quiere… ajusticiar. Aramburu, tío, anda, porfa, daaame algo. 
      

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viernes, 13 de octubre de 2017

Hablemos... del Ché, ahora que

     


   Hablemos… eso es, hablemos del Ché, ahora que se cumplen 50 años de su muerte y muchos aún se empeñan en ofrecérnoslo como modelo… de qué. ¿Un Rambo de extrema izquierda, que dijera F Savater?  Hablemos de cerca de él, de cuando encantado estuvo el Ché paseándose por Madrid en junio de 1959, con el plácet del Régimen Franquista que tanto masacraba a los suyos, como lo oyes, yes. Le abrieron las Galerías Preciados sólo para él, pues tenía compras el Señor que hacer, a ver. Pidió ir a las Ventas, pues al Ché, le gustaba mucho la fiesta nacional, olé. Bueno, es que lo que le gustaba al Ché era sobre todo matar. Venía de personalmente fusilarse él a unos cuantos contrarrevolucionarios en el Cuartel de la Cabaña castrista, de los cientos que allí sin juicio alguno fueron fusilados. Lo dejó además por escrito varias veces en sus “obras”. En fin, justificó y elogió en reiteradas ocasiones las matanzas comunistas en el Gulag soviético y en la Revolución cultural china. Estas perlas ensangrentadas increíblemente dejó escritas el Ché, mirusté:
   “El odio como factor de lucha, el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una eficaz, violenta, selectiva y fría máquina de matar. Nuestros soldados tienen que ser así: un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal”.
     “¿Fusilamientos? Sí. Hemos fusilado, fusilamos y seguiremos fusilando. Nuestra lucha es una lucha a muerte”. (Ante la ONU, con un par).
   “Enviar a los hombres al campo de concentración con prueba judicial es innecesario. Estos procedimientos son arcaicos detalles burgueses".
   "Tengo que confesarte, papá, que en ese momento descubrí que realmente me gusta matar”. (En entrañable Carta al Padre después de su primer asesinato).
     Hablemos… hablemos pues del Ché, pero no me regales una camiseta con su jeta, por favor.
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jueves, 12 de octubre de 2017

En el Día de España, qué decir

    


   En virtud de qué absurdo silogismo, en razón de que desquiciada hemiplejia moral, si a la altura de 2017 proclamas ¡Gora Euskadi!, ¡Visca Catalunya!, ¡Puxa Asturies! o, qué se yo, ¡Viva Cartagena!, ipso facto sientas plaza de amante del Progreso y de bonísima persona, y si en cambio dices ¡Viva España!, como faccioso y sospechoso engendro automáticamente se te ve. Para mí decir ¡Viva España! es celebrar un notable legado histórico, con luces y sombras, como todos, y sobre todo ensalzar un excepcional destilado cultural, que incluye, entre otros, escritores, pintores y escultores sobresalientes y de talla universal, y cuya memoria y presente unidos me parece un Bien mantener. 
     Como en estos días se ha podido una vez más demostrar, qué hondos y perennes, y enraizados en el inconsciente colectivo han de ser los lazos afectivos que entre sí vinculan e implican a los españoles unos con otros, unos juntos con los otros, para que, de forma en apariencia milagrosa, sin que nadie los convocara, sin apenas inmersión socializadora desde hace décadas como “españoles” en los mitos y rituales típicos de la “nacionalización” que cualquier Estado lleva a cabo, casi contra Todo pues, en un impulso atávico que brotara al unísono en la memoria y en los corazones al compás de la mayoría, ha bastado la simple intuición colectiva de que lo que por encima de todo nos une –la Patria, el hecho mismo de sentirnos españoles- está en peligro, para que miles y miles de españoles, a mansalva, sin organización, sin encuadramiento directivo, sin pancartas ni recursos escenográficos, hayan llenado las calles con banderas rojas y gualdas para sencillamente proclamar eso, que ¡Viva España!  

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miércoles, 11 de octubre de 2017

Junqueras, Mas, Puigdemont... y otros genetistas del montón

   

   
   En perfecta coherencia con la lógica delirante (tan pronto se tronchan ellos solos como les entra la llorera, se huelen los sobacos como sácanse los mocos) que alimenta el Procés separatista, la decisiva sesión de ayer en el Parlament culminó en opera buffa, con un desquicie en la fiebre hasta ahora no conocido: retraso, declaración separatista por ellos mismos suspendida segundos después, himnos cantados y firmas en otro lado, masas en la calle a punto de volverse también tarumbas, las caritas y el mambo de las alegres cuperas, tan rumberas ellas. Por supuesto, el genial Boadella le hubiera dado a la cosa una gracia hilarante de la que los torpones golpistas carecen. Como la lógica es delirante, como se basa en ignorar el principio de realidad –la huida de empresas no supone nada, afirman-, es decir, como el Procés creció a base de Grandes Mentiras, así también el esperpéntico colofón de ayer: una Independencia de mentira, de mentirijillas, mejor dicho.

   Hay delirantes que son del todo inofensivos, pero estos grandes orates, como detentan el Poder y las Armas allí, son peligrosos en grado sumo, conviene no olvidarlo. No se entiende por ello, a la vista de la clamorosa traición a la ley del 1-O, que la Policía Autonómica no haya sido ya intervenida. Que tienen más que peligro quienes en 2017 suspiran por separarnos antes que por unirnos quedó allí demostrado, con el inefable aporte de las gracietas genetistas de Junqueras ERC,  en virtud de las que con toda la jeta ajunta él a españoles con portugueses, mientras emparenta a catalanes con franceses, italianos, suizos y olé. Rabieta basada en los genes a la que, además de los primeros nacionalistas teóricos catalanes de los siglos XIX y XX, entre otros se apuntaron ya, en sonadas afirmaciones, Artur Mas, Jordi Pujol (qué infames cosas sobre los andaluces tiene escritas) y Heribert Barrera, durante mucho tiempo máxima Autoridad de la Esquerra Republicana. Para la Historia también ayer, el penoso papel de la izquierda radical española como mamporreros de estos orates separatistas y golpistas. Tiene genes la cosa, sí.
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martes, 10 de octubre de 2017

La Izquierda ante los extremismos: según y como, oyes

  



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   A la buena persona de izquierdas, a más a más de la bondad, que en ella es natural, es la indignación (ante la Injusticia que asola este mundo cruel) y el ser combativo lo que en esencia les define, colorea y agita. Corazones tendidos al sol, sensibles como nadie ante las desigualdades, se muestran siempre “en lucha” por un mundo mejor. Buena parte de ellos cierran así el puño en alto y desgañitan los vientos por hallarse siempre “en la lucha final”. En consonancia con esta sustantiva disposición al combate, en cuanto ven despuntar en lontananza un extremismo que no les gusta (pongamos por caso Trump, o la extrema derecha donde sea), presto cierran filas y todos a una, repletos de justiciera ira, por tierra, mar y aire de agit-prop llaman a la pelea y a la guerra contra el mismo, el belicoso ¡NO PASARÁN! que tienen siempre a gala ellos. Mas, oh prodigio de la coherencia, cuando el extremismo rampante –pongamos separatismos progres o yihadismos- no deja en el fondo de hacerles tilín –en la medida en que apunta al Enemigo Común, la Derecha Española-, amigo mío, descubren entonces de pronto y como por arte de magia las bondades de la moderación. Exigen todos sus Líderes ahora comprensión, diálogo, mucho diálogo, mucha negociación, por la paz, por la paz, en contra de las banderas y del Odio. ¡Ellos, que en buena medida consisten precisamente sólo en eso: eslóganes, banderas y odio!

lunes, 9 de octubre de 2017

Como un músico ambulante

    



   Me gusta verme así, eso es, uno más con ellos y como ellos, como uno de esos músicos que a la vuelta de un largo pasillo suburbano, en el breve nudo de una encrucijada de líneas, te encuentras, así yo, a las vueltas de las interestelares ciberesferas, uno más de esos sin Nombre que, con peor o mejor acierto y medios precarios, despliegan el manto de su creatividad para intentar cautivar y ensanchar y engrandecer la jornada de los que por allí pasan. A veces muchos de ellos lo consiguen, ¿verdad? Ellos tienen el metro, si les dejan, y yo tengo las redes sociales, mientras me dejen. Es lo que tengo. Como ellos pongo yo mi cartelito solicitando la colaboración de los transeúntes, que son amigos en las redes, a cambio del Mío libro -doce euros, envío incluido- y de mi pobre arte. Arriesgo mis dineros con mi obra. ¿He de avergonzarme por ello? ¿Qué otra cosa puede hacer hoy un escritor sin Nombre? Me siento un escritor que pelea por sacar adelante su obra. Creo en lo que hago, creo en la generosidad de algunas personas, eso es todo.

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domingo, 8 de octubre de 2017

Homenaje a los catalanes y españoles en Cataluña, a los resistentes a la inmersión

   


   Porque, contra Todo, mientras muchos de sus iguales tiraron la toalla y se vieron, obligados por la presión, a dejar Cataluña, contra viento, marea y humareda de los monotemáticos inmersores en el pancatalanismo, eligieron y perseveraron ellos en su querer ser más: catalanes, españoles y europeos. Porque ofendidos, vilipendiados y humillados en sus más íntimas certezas por tierra, mar y aire desde los asfixiantes poderes nacionalistas, ahora separatistas, mantuvieron encendida y viva la llamita de su anhelo, que es el mismo que a todos nos une. Porque ridiculizados, señalados y perseguidos por los cafres acosadores del separatismo, especialmente en las pequeñas localidades, donde la escapatoria no es posible, soportaron enteros el oprobio. Porque aislados, abandonados y olvidados por la mayoría de los poderes públicos, partidos, sindicatos e intelectuales españoles, a pesar de todo en su ser aguantaron. Porque de forma casi milagrosa, durante cuarenta años ya, contra la más fabulosa maquinaria de adoctrinamiento e ingeniería de almas imaginable, pues confluían y percutían en ella y contra ellos en colegios y universidades, en medios de comunicación y administraciones, desde la cuna a la tumba, desde la mañana a la noche, derecha, centro e izquierda nacionalistas, más o menos la mitad de la población, resistieron todos los embates por la centrifugación de su personalidad y persistieron en su muy digno afán, el de querer ser más: catalanes, españoles y europeos. Y Orwell hubiera sin duda escrito hoy un nuevo y vibrante homenaje a sus personas. A ese emocionado y emocionante reconocimiento acuden hoy, creo, miles y miles de españoles desde todos los puntos de España.   
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sábado, 7 de octubre de 2017

El éxito de los booktubers, ¿resiliencia, dices?



   
   Como pude comprobar en la Feria del Libro –y así lo conté aquí- casi lo único que, a mi juicio, en el decadente mundo de los libros se mueve –y por eso a pescarles se han lazado las editoriales- es el fenómeno de los booktubers. Jóvenes y “jóvenas”, por lo común guapetes, telegénicos al menos, que hablan en sus youtubes de cientos de libros -libros por un tubo-, algunos por ellos mismos escritos, generalmente de terror, o de misterio, o de adolescentes amoríos, con sus respectivas mezclas. Consiguen los más hábiles entre ellos, con su arrastre icónico, miles de seguidores, jóvenes en su mayoría como ellos, que, se supone, siguen sus recomendaciones y adquieren los libros que ellos encumbran. Se lo curran de lo lindo, eso es cierto, y su éxito, que es relativo, -no creo que levanten ni muchos euros ni muchos buenos libros- radica, creo, en la trabajada –hasta el punto que se ha hecho canónica- naturalidad y en el desenvuelto desparpajo con que audiovisualmente se desenvuelven y editan sus intervenciones, forjando así una conexión e identificación emocional cercana, cálida y duradera con quienes les siguen y admiran. ¿Los libros en cuestión? No importan demasiado: más bien son, en riada continua de ellos, el fetiche que galvaniza la unión interna de la comunidad vivencial que ellos conforman.

     Me parece, que me perdonen los booktubers, que en su trabajo prima sobre todo lo generacional y lo formal sobre el contenido, en general breve, tópico, de jerga propia, y a veces ramplón, de sus recomendaciones literarias, como por otra parte impone la particular regresión cultural que vivimos. Sí me parecen relevantes los emergentes booktubers  porque reflejan, una vez más, la apabullante hegemonía de lo audiovisual hoy. El contemplarles a ellos les ahorra a sus seguidores el tener que leer sus textos: es mucho más placentero y cómodo el exponerse a lo visual –colores, movimiento, músicas, gráficos, guiños sensoriales a tutiplén- que la abstracta tarea de concentrarse y enfrentarse a un mar de palabras escritas solas. No en vano provienen muchos de blogs literarios que ellos mismos escribían. Se dieron cuenta de que cuando disponían entradas audiovisuales, anotaban un mayor número de visitas en los mismos. Una imagen vale, y engancha hoy, más que nunca, más que mil palabras. Hay que ser joven y tener un buen ver, eso sí, y pensar y disfrutar más con la fuerza de las imágenes que con el íntimo roce propio de las palabras. Es lo que hay. ¿Resiliencia, dices? ¿Qué opinas? ¿Qué le dices tú a este escritor sin Nombre?

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viernes, 6 de octubre de 2017

Esperanza




Porque doy, puedo soñar.
Porque te doy cuanto soy, 
te puedo pedir.
Porque me doy, 
me puedo exigir.
Como doy, como te doy, 
como me doy,
espero algo de ti.

Y ese es, amigos, todo mi cantar. 


SOY ESCRITOR
 
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  Y ESTOY CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta ESCRIBIR, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

jueves, 5 de octubre de 2017

Al mal tiempo, buenos libros





5-10-2017 HOY: AL MAL TIEMPO, BUENOS LIBROS. 

MÁS LIBROS, MÁS RICOS, PERO SÓLO POR DENTRO.


¿QUIERES LEER Y TENER UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
SOY ESCRITOR 
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos INEVITABLES. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER también la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado, envío incluido. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.


Y ESTOY CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta ESCRIBIR, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

NO TE PIERDAS, PULSAR ABAJO, MI ENTREVISTA EN FIN DE SEMANA EN COPE CON CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING, sobre mi LIBRO: "...Te deja deslumbrado... una imaginación desbordante... escribe bien... ¡no os lo podéis perder!". 


miércoles, 4 de octubre de 2017

La vida repleta de las palabras de Isabel Coixet

   

   
  He venido aquí, también yo,  a hablar de mi libro… pero hoy te trasladaré mejor un fragmento del artículo que ayer Isabel Coixet, admirable cineasta para mí, escribió para El País:
   “… Desde hace meses, años quizás, si contamos el momento en que firmé el manifiesto del Foro Babel (que pedía un bilingüismo real), los insultos y las descalificaciones a los que, como yo, no seguimos el pensamiento único del independentismo, y manifestamos nuestro desacuerdo, han sido constantes. Y estos últimos meses el odio que hemos suscitado está alcanzando cotas inusitadas. Hasta ahora, se circunscribían al linchamiento mediático y yo personalmente, las resolvía no teniendo Facebook ni Twitter (este último me lo hackearon, igual que me han hackeado mi WhatsApp atribuyéndome un texto que yo no he escrito), aunque siempre hay alguien que te cuenta la marea negra de basura que te echan encima, pero esta es la tercera vez que me gritan fascista en lo que va de semana (la primera que contesto) y hay algo en mí que se está rompiendo. Me doy cuenta con una claridad espeluznante que, pase lo que pase, no hay sitio para mí ni para nadie que se atreva a pensar por su cuenta en este lugar que me ha visto nacer, que hoy será esto, ayer fue el insulto a gente de mi familia, anteayer, a amigos cuyos amigos critican sin ambages que sigan considerándonos amigos y mañana será algo peor. No importa que condenes absolutamente la brutalidad policial o que pidas (ya desde mucho antes que todo esto pasara) la dimisión inmediata de Rajoy. Como a la vez que condenas el comportamiento del Gobierno, no condonas la actuación del Govern, inmediatamente eres un enemigo, fascista, fascistoide, franquista, la hez. Y piensas en todo el miedo que se ha instalado como esporas en la piel de los que callan y en secreto vienen a decirte que están contigo, que te agradecen lo que haces, que ni en la intimidad del hogar pueden hablar para que los niños no les oigan y en el cole no se metan con ellos. No hablo de anécdotas: esta es la realidad que vivimos los de aquí. La fractura pasmosa de una sociedad que convivía en paz y sin temores, con diferencias lógicas de opiniones y valores y criterios, pero con respeto.

   Le añadiríamos sólo a Coixet que en el “1984” de Orwell, esa genial cosmología de los más feroces totalitarismos, eran obligadas para los súbditos las públicas y semanales sesiones de ODIO en común, a través de las que, desde el Poder, se les inoculaba en vena la letal y adictiva sustancia que en esencia venía a constituirles. En la sarta de Grandes Mentiras Emocionales (ver, por ejemplo, vídeo abajo sobre los mossos en acción, a cuyo lado las cargas del 1-0 resultan pellizquitos de monjas)  en que básicamente el separatismo consiste –lo vimos en el País Vasco ya- no podían, pues, faltar. Es muy posible, I repeat,  que muy pronto añoremos –a pesar de todos los pesares- los mejores y más prósperos y pacíficos, y en libertad,  cuarenta años de la Historia de España.  Hoy como ayer, Coixet, Orwell vive, la lucha sigue

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER también la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

martes, 3 de octubre de 2017

He venido aquí a hablar de mi libro, pero...



 … pero mejor hoy voy a hablarte de otro, de Vida de don Quijote y Sancho, de Unamuno, que es una joya, y en ella engastada estas líneas que por sí solas brillan:
“… ¡Luchar!, y ¿cómo? ¿Cómo? ¿Tropezáis con uno que miente?, gritarle a la cara: ¡mentira!, y ¡adelante! ¿Tropezáis con uno que roba?, gritarle: ¡ladrón!, y ¡adelante! ¿Tropezáis con uno que dice tonterías, a quien oye toda una muchedumbre con la boca abierta?, gritarles: ¡estúpidos!, y ¡adelante! ¡Adelante siempre!...”.

    En las horas tan peliagudas y horrorosas que viven España y los españoles ahora, cuando las bases de la convivencia en paz crujen, y cómo,  tendría tantas cosas que decirte, habría tanto sobre lo que tú y yo, hombre o mujer razonable y amante de la Cultura, podríamos sentarnos a conversar, que no sé bien por dónde empezar. ¿Sabes? Hay valores superiores a la cuita particular de uno, por supuesto, aunque nada –sólo vamos todos a perder, y yo, que peleo por dar luz a mi pobre libro, perderé aquí amigos interesados en el mismo- personalmente ganemos por defenderlos, pues ninguna subvención o salario público o de parte recibo. Yo también con mis ideas me comprometo, el compromiso no es monopolio de quienes no se lo quitan de la boca. Si me respetas, te respeto, eso es lo crucial. Podría hacerlo, pues sólo puedo perder amigos al defender la España constitucional, pero no me escondo (mi “amigo” el Jurado de los Príncipes de Asturias de que te hablé, qué inmensa decepción, defensor del separatismo y de los cuperos, escribe ahora en su face que como en un día perdió 327 amigos en el Facebook, ay, deja el tema) y me duele en el alma que la Política Innoble separe a personas que entre sí se admiran. Unos quieren unir y otros, a las alturas del siglo XXI, quieren separar. Los fanáticos nos quieren avasallar y no sabemos bien cómo mejor enfrentar a los fanáticos, a sus delirios grotescos e irrespetuosos. Es muy posible que muy pronto añoremos –a pesar de todos los pesares- los mejores y más prósperos y pacíficos y en libertad cuarenta años de la Historia de España. La Constitución fue sobre todo un punto de encuentro, en el que, en aras de la convivencia pacífica y razonable, todos cedimos mucho. Los nacionalistas ahora mutados en separatistas han traicionado ese pacto y quieren robarnos a todos el derecho de todos a decidir.  Mi idea básica es que los separatistas basan su quehacer traicionero en una sarta de Grandes Mentiras miles y miles de veces repetidas. Por eso el texto de Unamuno. Hoy como ayer, Orwell vive, la lucha sigue. Muy penoso todo, sí.

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lunes, 2 de octubre de 2017

No permitas que la Cultura sea monopolio de la Izquierda



   No dejes que la cultura sea monopolio de la izquierda. Tanto entre la izquierda moderada como entre la izquierda radical se da una continua realimentación entre creadores y seguidores –ahí están los Goya, los de la Ceja, los titirietarras, por nombrarte sólo algunos notorios entramados- que hace posible el apabullante dominio de las obras izquierdistas ante la Opinión Pública, lo que eso supone de hegemonía ideológica, es decir, de conquista de las conciencias entre apolíticos e indecisos. Pide tú entonces los libros de los creadores no izquierdistas que sean de tu agrado… o no podrán seguir ellos defendiendo sus ideas, las tuyas. ¡No sólo felicites a un escritor Sin Nombre que contra viento y marea pelea por defender su obra y por seguir siendo escritor! (Me decía el otro día un amigo por el TW que si llevaba ya 80 ediciones de mi libro. ¡Tuve que morderme la lengua para no soltarle cuatro frescas! ¡La de patadas que llevo dadas en tres años para dar luz a un número de ejemplares ridículos, cuyos réditos no me llegan ni para tomarme un café!) Si le sigues, si le lees, si le aprecias, no sólo le des un rt, ¡pídele su libro! que, valiendo mucho más -de eso estoy más que seguro- sólo cuesta doce euros. No dejes que la cultura continúe siendo el casi exclusivo campo reservado a la izquierda… o la mínima luz de los creadores no izquierdistas se extinguirá como lágrima entre las risotadas de los de siempre.



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domingo, 1 de octubre de 2017

España, camisa blanca, aquel concierto en Barcelona



   Pues es que resulta que en uno de mis "VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA", en una situación descacharrante, creo, aparece y suena, y se canta en masa esta primorosa canción, que fue antes poesía, y que resulta también que si la escribió una vez Blas de Otero, y la cantaron Víctor M, Serrat, M Ríos y Ana B después, que tan grandes artistas todos ellos son, por qué no la voy a cantar yo, por qué no la vas a cantar tú, si además, sí sé por qué, tanto me apetece ponerla aquí hoy, así es que, como canta el Poeta vasco, AQUÍ ME TIENES, NADIE ME MANDA, QUERERTE TANTO (ESPAÑA) ME CUESTA NADA, va.


España camisa blanca de mi esperanza
reseca historia que nos abraza
por acercarse sólo a mirarla.
Paloma buscando cielos más estrellados
donde entendernos sin destrozarnos
donde sentarnos y conversar.

España camisa blanca de mi esperanza
la negra pena nos amenaza
la pena deja plomo en las alas.
Quisiera poner el hombro y pongo palabras
que casi siempre acaban en nada
cuando se enfrentan al ancho mar.
España camisa blanca de mi esperanza
a veces madre y siempre madastra;
navaja, barro, clavel, espada.
Nos haces siempre a tu imagen y semejanza
lo bueno y malo que hay en tu estampa
de peregrina a ningún lugar.
España camisa blanca de mi esperanza
de fuera a adentro, dulce o amarga
de olor a incienso, de cal y caña.
Quién puso el desasosiego en nuestras entrañas
nos hizo libres pero sin alas
nos dejó el hambre y se llevó el pan.
España camisa blanca de mi esperanza
aquí me tienes nadie me manda
quererte tanto me cuesta nada.
Nos haces siempre a tu imagen y semejanza
lo bueno y malo que hay en tu estampa
de peregrina a ningún lugar.


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sábado, 30 de septiembre de 2017

De los escritores como folklóricas



   
   Tienen bastante que ver, me parece, juntos un escritor y una "cantaora" de lo "jondo". Escritor/a y cantaor/cantaora digo, entiéndeme. Metidos siempre en honduras -de las Grandes Palabras los unos, de las Cosas del Querer las otras- prestos a desgarrarse el corazón y el alma entera a la mínima, necesitados ansiosamente por igual tanto de hacerse un Nombre como del veneno casi continuo del aplauso para seguir en pie. Muy dados unos y otras al taconazo y al desplante espectacular en escena, y a comerse tras el telón las penas. Se deben ambos sobre todo a su público, claro, a las personas que religiosamente pagan su entrada por admirar y jalear su arte, ya que tanto ellos en sus inicios les necesitan. Igual que hay folklóricas y Folklóricas, ay, hay escritores y Escritores: si Folklóricas y Escritores, en la cumbre de su Fama, llegan incluso a gritarles "SI ME QUERÉIS, IRSE", folklóricas y escritores no dejamos por lo bajini de musitar a los verdaderos nuestros... "SI ME QUERÉIS, VENIRSE". A-chili-pún. 

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viernes, 29 de septiembre de 2017

Como el viejo chiste aquel






   Ayer alguien del Twitter, a quien no tengo el gusto de, tocó la ventanita mensajera de este escritor sin Nombre. Me pilló... escribiendo. ¿Un lector? ¿Una lectora? Crucé los dedos, claro. Bueno, tuvimos un diálogo surrealista, que a veces recordaba el viejo chiste aquel. Toc, toc.

-Buenas noches
-Hola
-Qué haces
-Por aquí... escribiendo
-Ya
-Oye, mis títulos, mis títulos, ¿has visto mis títulos?
-No, pero me gustaría verlos 
-Jejejé, leerlos, dirás.
Y allá que le enseñé entonces los titulos de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Y, at the moment, amigos, no sé de ese alguien más ya nada. Pero me gustaría saberlo, imagínate. 



1) Películas
2) Kafka enamorado
3) Estrella
4) Carta para Angélica
5) El Día que se me apareció Nicole Kidman
6) Quisimos tanto a Iker
7) Igualdad
8) Teatro
9) Ausencia de gravedad
10) Cabaret en Brazatortas
11) El parque
12) Propaganda innombrable
13) Medicina infantil
14) Vendaval
15) El blues de la nocilla
16) Vecinos
17) Chorreaba luna bajo sus labios
18) Expresiones insufribles
19) Llamas que no queman
20) Una historia virtual
Más el clamor de UNA POESÍA INESPERADA, que cierra el libro. 




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