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lunes, 11 de diciembre de 2017

En el Día Después, Shakespeare, Faulkner, yo mismo

     



   Decía Faulkner que decía Shakespeare que la vida es un cuento lleno de ruido y de furia que no significa nada. Dice el muá now, en el día después,  que la vida en las redes sociales es el espejismo de una carnavalada que no refleja más que eso, reflejos de la nada, en los que CASI NADIE lee ni entiende nada. Puturrú de fua: ni valen AVISOS, ni en las palabras se repara. En Twitter eso, ruido y furia. En el Facebook, “megustas” y felicitaciones falsas. Pues vale. Sólo me salva del Desastre un granito de arena: ¡Es increíble! En ocasiones veo PERSONAS que aún regalan LIBROS. A ellos, gracias.

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

domingo, 10 de diciembre de 2017

Fragmento



... justo ahora irrumpes Tú,
como un cielo de oro en invierno...


(Fragmento de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA)


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sábado, 9 de diciembre de 2017

El que avisa no es traidor, es escritor

     


   Mañana este escritor sin Nombre cumplirá años. A un escritor -más si se conoce su lucha penosa en el mundillo literario, montado sobre unos contactos que él no tiene-, si de verdad se quiere enviarle un poquito de felicidad, creo que, más que felicitarle mucho y mucho el cumple, hay que solicitarle su obra, que para eso es la misma -me parece- buena, bonita y no muy cara. Es lo MEJOR de su PERSONA, si es que esta algo te interesa. Y si va a ser que no, mejor es dejarle en paz, en la agridulce paz de su orden mendicante. Yo entiendo a todos/as, por supuesto, y quiero que aquí se me entienda a mí. Como sabe bien quien me lee, no tengo este año el horno del alma mía para demasiadas bollerías dispuesto. Muchos “ME GUSTAS” y pocos “LO QUIERO”. El desdén, el desprecio de personas con las que contaba, ay,  el olvido de otros/as a la palabra dada: no puedo aún soñar con una nueva criatura mía.  Se le avinagra a uno un poco el talante, se le anubla el talento, qué le vamos a hacer. Así es que aquí lo AVISO: el que mañana se ATREVA a felicitarme y no tenga aún mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, ni ganas de tenerlos, pues… por vía interna le caerá un dossier de DOSCIENTOS CINCUENTA folios, uno detrás de otro, llenos de pesada propaganda sobre los mismos. Ea, que el que avisa, es escritor.  (Y a mis buenos amigos, claro, un millón de abrazos anticipados, mañana, hoy y siempre, pues siempre voy con vosotros en el pensamiento ).

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viernes, 8 de diciembre de 2017

¿Ir tú y yo al cine? Mejor no, maja

   


   ¿Que si podría hacer yo el favor de acompañarte al cine? ¿A ver otra vez esa peli que tanto nos gusta a los dos? Hmmm, es que no creo que sea esa una buena idea, mon amie. Verás, lo lógico, lo más probable, casi seguro, vamos, es que, cuando llegue una escena bonita y estemos allí los dos viéndola juntos, contagiado de la belleza que de la gran pantalla emana, en volandas por la armonía y la gracia pegajosas que la misma desprende, sin remedio me gire un poco para contemplarte entonces, y que descubra en ese momento otra vez tu rostro hacia la pantalla perfilado, relampagueado de encanto entre los resplandores luminiscentes de la misma, y que así arrebatado no pueda resistirme ya más y trate penosamente de robarte al asalto unos cuantos besos en esa ardiente oscuridad. Ponerte la cara perdida de besos. Y no sé bien si eso te gustaría, la verdad.  

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jueves, 7 de diciembre de 2017

Puñetazos, besos, portadas



   "Escribir bien es conseguir que el PUÑETAZO escrito hiera y duela más que el real... y también conseguir, claro, que el BESO descrito, hmmmm, guste y acaricie más aún que uno de VERDAD".



   Pero quería además HOY recordarte y recordarme algo de mi PORTADA, del día en que al fin la tuve delante: "La he alzado entre mis manos nerviosas, entre mis dedos, helados por la conmoción. Me he demorado en lentísimamente acariciar con las yemas cada micra de su luminosa Portada, esa misma que yo ELEGÍ. Noqueado, me he quitado las gafotas para más y más acercármela a los ojos, para palmo a palmo, como un relojero algo demente, con mis ojos miopes reconocerla y hacerla mía en cada uno de sus recovecos y meandros, abismado y del todo absorto en su gozosa contemplación, por completo ajeno al tiempo y al espacio… ¡Y qué bonita es!
  La portada de mis VEINTE RELATOS DE AMOR reproduce una primorosa escena impresionista: sobre una de esas estrechas callejuelas, propias de una ciudad antigua y bohemia, vacía ahora, alumbrada por decenas de bombillas, focos y luminosos de nocturnos comercios que, más que luz, un oro refulgente parecieran derramar sobre la violácea nocturnidad, se apuntan desde el cielo las primeras y tímidas claridades del nuevo día. Podría tratarse también del inicio del ATARDECER, esa hora bruja entre el día y la noche durante la que todos los corazones sensibles un poco siempre se estremecen ante el misterio acechante que entonces se concita, pero, por lo solitario del callejón, me inclino a pensar que se trata de ese instante no menos mágico de la AMANECIDA. Hummm, divina esa amalgama semifusa de dorados y ocres resplandores descorriendo los morados tules del anochecer. 
¿Vacío, he dicho? No: casi en el centro de la imagen, frente a un misterioso establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de un rojo CORAZÓN inscrito como un círculo candente, comparece un hombre de romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en el EMBRUJO que desde el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como bañada toda ella en una deslumbrante claridad de muy dorados y puros quilates- parece él entre atisbar y adivinar. 
De la boca de ese hombre sale vaho –puede también que sea el trémulo humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el hombre asiste boquiabierto, acezante, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los clamorosos destellos del AMOR desprenden. Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del sentimiento amoroso. ¡Qué mejor invitación a los MISTERIOS del AMOR, qué mejor reclamo para nuestro texto!, acabamos por reconocernos. In Love we trust. Sea".

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miércoles, 6 de diciembre de 2017

Amaneceres, atardeceres





   En todo AMANECER palpita siempre la ilusión de una promesa haciéndose real, de un precioso regalo muy lentamente ante tus ojos desenvolviéndose. Contemplamos también extasiados y ya sabios, por supuesto, los ATARDECERES, el filarmónico apagarse de la hoguera que fue el día. Es muy difícil que, abismados ante un AMANECER, algo puro, infantil y ferviente no nos rebrinque por dentro. Con AMANECERES y ATARDECERES tiene un poeta para andar su camino ya bastante. En el primoroso límite que en un instante ambos comparten, entre AMANECERES y ATARDECERES cabe toda la hermosura del mundo. 




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martes, 5 de diciembre de 2017

Remedio contra el Frío: un BUEN LIBRO, sin ir más lejos...




5-12-2017 ¿FRRRÍO?

Con un BUEN LIBRO siempre estarás A CUBIERTO.
Sin ir más lejos, con el MÍO: VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Para eso somos SEGUIDORES, ¿no? 
Más ahora, que vienen Navidades y Tiempo de Regalos. Un buen libro, quizás hoy más que nunca, es un gran regalo: de los que no se consumen y se agotan al momento, de los que permanecen en las entretelas del corazón, de esos que nunca jamás se olvidan y quieres para siempre tener contigo. 
TODO ESTO, ENTRE OTROS, ME REGALARON MIS AMIGOS Y LECTORES:

Joaquín A. S. : “¡Qué buenos relatos! Gran libro, literatura de la buena. ¡Lo que se pierden algunos editores!”.
Yoya: “Me está encantando el libro!!! Sabía que no me defraudaría. Gracias, Jose”.
Yolanda D. T. : “Buen día, Jose Antonio. El libro literalmente lo devoré. Me encantó, y lo que más, la poesía. Bueno, es que la poesía siempre me fascinó. Felicidades por tu buen hacer”.
Annabella R. R.: Y especialmente me conmueve de todos los relatos de José Antonio la capacidad para crear climas emocionales mediante descripciones del paisaje que devienen poesía, y la sutileza para evocar las emociones de los personajes mediante la narración de gestos y miradas que apenas se nos insinúan, y por eso mismo producen ese efecto de conmoción. Efecto que también me lo promueve, la enorme ternura con que es capaz de adentrarse en sus personajes, y hacérnosla sentir a sus lectores.
Mercedes C. S. : “Hola, tus relatos han sido un deleite, me ha cautivado la forma inteligente y bella de tus narraciones. Siempre recordaré leer tu relato "El parque" en Barcelona, en la hora de la comida; ese día estaba en un restaurante en las Ramblas, enfrente del mercado de la Boqueria, siempre observo, pero ese día solo estaba en “El parque” bajo tu mirada, me encantó; yo leo cuando como sola, me recuerda a mi niñez cuando mis abuelos, con los que compartía las comidas, me lo permitían. Me gustan los finales sorprendentes como en “Igualdad” y la originalidad de relatos como el de Nicole Kidman. Gracias por estos magistrales relatos”.
Pilar C. : “Y qué buena escritura, que lees y lees, y te metes en los personajes, te olvidas de la vida misma para sumergirte en nuevas historias, en tus historias, José Antonio, que te hacen olvidar tus propias penas y alegrías para compartir otras.”
Ana V. : “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!! 
Isabel G. : Me gustó mucho… he visto en tu libro AMOR, DESAMOR, DELICADEZA, TERNURA, PASIÓN, BAJEZA, CORAJE, GENEROSIDAD, FANTASÍA, HUMOR, EROTISMO… Temas y personajes se enmarcan en un ESTILO LITERARIO SENCILLO Y COLOQUIAL, MODERNO, ACORDE CON LA VERACIDAD Y REALISMO QUE SE DESPRENDE EN LA MAYORÍA DE LOS RELATOS.
Rocío R. : He leído las tres primeras historias. ¿Qué decirte? Que me han encantado. Yo creo que al final el tendero si insiste un poco conquista a la chica, estoy segura. Y bueno, la nota de Franz a Felice, maravillosa, y Estrellita pura ternura.
M.J.A. : Es delicioso tu libro… Un derroche de ternura.
Consuelo F. M. : Seguiré leyendo muy despacio, para saborear a conciencia los párrafos.
May R. : “He terminado de leer tus dos libros, llenos de lirismo, de vida, de primavera, de ilusión… No lo dejes. Escribir es vivir, es soñar, es amar y nosotros los lectores eso… lo agradecemos mucho”.
Pilar N.M. : “Puedo asegurar que tu libro es un regalo MARAVILLOSO. Uno de mis mejores regalos. Estoy leyéndote. BELLÍSIMOS RELATOS. Felicidades, José Antonio.”
Teresa L. M. : “Disfruto mucho leyéndote. Me lo leería de un tirón, pero las cosas buenas hay que disfrutarlas despacio. Me encanta cómo mezclas la sensibilidad con el sentido del humor. Así que el próximo relato será el de la novia de barrio que tuvo Iker Casillas. Muy contenta, pues”.


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lunes, 4 de diciembre de 2017

Proceso y procesión del Otoño



Proceso mayúsculo el del Otoño,
antes de que entre los dedos se nos vaya,
anotemos su belleza tanta,
el vals agridulce de las hojas amoratadas inmolándose
como un dejarse ir de versos exhaustos
que alfombren de ilusión nuestro pisar,
ese apagarse de amarillentas confidencias 
esta fragilidad dadivosa de la luz,
una miel que por momentos se congela en membrillo,
el ocre murmullo de todo este sosiego precario,
tu viento frío que las mejillas nos afila,
que a frotarnos las manos nos empuja
para inventar así de nuevo el fuego,
estos crepúsculos desbocados hacia el púrpura,
las aves que parlotean en las ramas sus adioses,
el ímpetu de los niños que se conjuran en los parques,
es el gemido de los árboles desnudos
resistentes en su más íntima pureza
¡cómo nos susurran ateridos!
¡cómo también no abrazarse a ellos!
Cómo no entonces despedirte, Otoño,
con un verso autónomo, con un beso redondo.

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domingo, 3 de diciembre de 2017

La papada de Zoido, el homo gañanis con cúter, la Mugre





   El tío así titula ya lo suyo en la revista: “Quiero comerme la papada de Zoido”. Y sí, se desata el hambriento: “Quiero agarrarlo, atarlo… estacarle la cabeza con tornillos y cuerdas para que no se mueva ni un milímetro… Lo siguiente es coger un cúter y cortarle la papada en redondo… disfrutaré de este manjar como si fuera un guerrero korowai absorbiendo la fuerza del enemigo… entre mordisco y mordisco, rezaré para que el tiempo se detenga, para que la comunicación entre pueblos me acompañe en ese momento”. Oyes, con un par el tío, pero qué tío, que escritorazo, macho. Un escritor de raza… de la raza caníbal.  
     Lo triste, y a la vez rematadamente coherente, con el Reinado de la Mugre en que vivimos (Regresión Cultural) consiste en esto: un distinguido “homo gañanis” escribe sobre cómo comerse la papada del Ministro… y se hace famoso; escribes tú del Amor… y te haces odioso. Triste pour moi, claro, porque el tal Jair Domínguez, colaborador de la pública TV3, debe andar encantado consigo mismo y su mecanismo. Es-lo-que-se-lleva-ahora, ya te digo, Domínguez. Distinguido, decía, porque no es la primera vez que recurre a estas artes: ya antes en una entrevista simuló dispararle un tiro al Rey Juan Carlos y otro a Sostres, otro que tal. O fantaseó en TW con un accidente aéreo en el que muriesen de forma horrible todos los de la selección española de fútbol.
     Y distinguido, digo, porque consigue así, con pasotes como este, no pocas cosas: según la wiki este Domínguez es periodista, guionista, escritor y músico. Ha trabajado en radio y televisión… con Buenafuente entre otros muchos. Es autor de siete libros, entre los que descolla el libro de relatos “Jesucristo era marica” y los ensayos “99 cosas que hemos de aniquilar si queremos ser independientes” y “Eres un mierda y lo sabes”. No le faltan hoy, por supuestísimo, a Jair Domínguez verdaderos seguidores, lectores y compradores de sus libros por miles. ¿Entonces? ¿Algo que alegar? Nada, nada, homo gañanis, que la Mugre le aproveche.

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sábado, 2 de diciembre de 2017

Obligado a darte la matraca, tómala: obrigado

   



   Es eso, lo que le decía anteayer a una buena amiga y lectora mía en las redes, que nada me gustaría más que escribir sobre otras cosas, sobre muchos otros asuntos y barruntos del alma mía, -y escribir de Política me encanta,  por algo con gusto y aprovechamiento la estudié, pero son tan mínimos los resultados que con ello para mi libro recibo, como si apenas nadie lo agradeciera, que entonces para qué- y darle así vuelo y variedad y enjundia más rica al Mío Blog, a este mi globo de colores, sólo que, es tan penoso el caminar del escritor sin Nombre, tan escasa -aunque bien dulce, eso sí-  la cosecha obtenida tras su laboriosa siembra, tan a la intemperie sin Padrino espantapájaros y traedor de lluvia, que se ve el  hombre arrojado, obligado a dar, y a volver a dar y dar la matraca con su libro, forzado a insistir e insistir, a remar y remar en estas tristes galeras,  para conseguirle un mínimo de luz a su obra, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, en la que cree y defiende a muerte, y que, para más inri,  a quien la prueba, que yo sepa, le gusta y encanta –moito obrigado, amigos míos-, para recuperar así también la propia inversión por la autopublicación.  No le queda otra, pues, y al primero que le da vergüenza es a él, pero qué si no hacer.   

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viernes, 1 de diciembre de 2017

Cómo ser un escritor maldito en España

    

  
   Lo tengo en propia carne experimentado. No escribas de Política, cállate, mira para otro lado, deja que –a tu juicio- prosperen las demagogias, no defiendas tus ideas, salvo si es para declararte progresista, que en ese caso sí que remas a favor de la corriente,  y a casi todos, incluidos los apolíticos, caerás naturalmente simpático y benefactor. Si te manifiestas -porque a ello llegaste tras la experiencia, el estudio y la reflexión, dispuesto siempre, claro, a respetar y a dialogar con quien piensa diferente a ti- como liberal-conservador, date entonces, escritor, por maldito.  Automáticamente, también entre la gente apolítica, se piensa sobre ti como un ricachón insolidario, culpable de no sé cuántos miles de crímenes globales, de todas todas un ser antipático que nada excepto el más frío desdén necesita. Para unos, que no piensan como tú, salvo honrosas y nunca del todo bien alabadas excepciones, eres al cabo un hacha no, un … eso. Y entre los que piensan más o menos como tú, salvo también dignísimas excepciones, verás, para ellos eres un hacha, sí, pero es que… no son ellos muy de libros, la verdad. Date, ya sabes, escritor, por… eso mismo.   


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jueves, 30 de noviembre de 2017

Algo tan sencillo como esto




(Diario del escritor sin Nombre)
   Y ayer, rosa en el desierto, luz en la oscuridad, día en la noche, esta escueta carta en el buzón de mi correo electrónico:
    
   Buenas tardes, José Antonio:
Acabo de conocer su blog y me ha parecido muy interesante, gracias. Le ruego me envíe por correo certificado un ejemplar de sus VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Me parece un excelente auto-regalo para hacerme en estas fechas. Le envío un caluroso saludo.
      J.M.

      
   Cruzamos así más tarde seis u ocho amigables correos más, y este escritor sin Nombre, como en un cuento navideño adelantado sólo para él, se sintió un poco menos triste, un poco menos amargo, un poco menos sólo. Gracias, amigo. Y ayer, para mí, eso fue todo, folks.  

(No te pierdas la grabación de abajo, please) 

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miércoles, 29 de noviembre de 2017

Canto por Sabina, a mi manera, Oiga Doctor



Oiga, Doctor
Procúreme un subidón
¿No ve que los “amigos” ya passan de mí?
Dicen que no se puede digerir
Esta boba derrota 
Oiga, Doctor
Que yo escribo en pelotas
¿No ve que soy infeliz?

Oiga, Doctor,
Recéteme una alegría  
Ahora que desdenes llegan cada día
Y viajo con Mendicantis Express
Algunos de mis fieles
Oiga, Doctor,
Que imaginaba leales
¿Sabe? Me ignoran también.

O-o-oiga, Doctor,
Inyéctele mandanga a mi escritura
¿Acaso no está plena de ternura?
Píntele una sonrisa a servidor
O-o-oiga, Doctor,
¿Es que no tengo cura?
Quiero que mi libro
No acabe olvidado en la basura

Oiga, Doctor,
Consígame un achuchón
¿No ve lo bien que le canto al Amor?
Chúteme Potra y Ambición
Doctor, deme Usted algo
No quiero ser
Este triste payaso
Con plomo en los pies

O-o-oiga, Doctor,
Consígame una ilusión
Llevo ya siete meses sin más petición
Incluso en el Antro lo ofrecí
No vea cómo miraron
Oiga, Doctor,
Las narices me hincharon
Creo que me hice pis.

O-o-oiga, Doctor,
Inyéctele mandanga a mi escritura
¿Acaso no está llena de ternura?
Píntele una sonrisa a servidor
O-o-oiga, doctor
Que ya doy hasta grima
Desde que me ordenó
Tener paciencia y mucha autoestima
Oiga, Doctor.

O-o-oiga, Doctor,
Inyéctele mandanga a mi escritura
¿Acaso no está llena de ternura?
Píntele una sonrisa a servidor
O-o-oiga, Doctor,
Nada de pendejadas
La crisis me tiene ya
Las esperanzas todas abrasadas.

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martes, 28 de noviembre de 2017

Bálsamo para las heridas

    



   Que me ha dicho mi docto Doctor que por nunca jamás me olvide yo de lo que sigue, que es esto LO MÁS IMPORTANTE DE TODO, que de vez en cuando, cuando me sienta mal especialmente,  a mí mismo me lo recuerde y me aplique sobre las heridas CUANTAS VECES ME SEA NECESARIO este BÁLSAMO. Y es la pura verdad:
   He aquí Personas, a quienes in person no conozco, (sólo algunas, pues, ay, bobo de mí, olvido guardar los elogios que quienes leen mi obra me envían; perdón y gracias a quienes eso) que sobre mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA me escribieron: 

Joaquín A. S. : “¡Qué buenos relatos! Gran libro, literatura de la buena. ¡Lo que se pierden algunos editores!”.
Yoya: “Me está encantando el libro!!! Sabía que no me defraudaría. Gracias, Jose”.
Yolanda D. T. :  “Buen día, Jose Antonio. El libro literalmente lo devoré. Me encantó, y lo que más, la poesía. Bueno, es que la poesía siempre me fascinó. Felicidades por tu buen hacer”.
Annabella: Y especialmente me conmueve de todos los relatos de José Antonio la capacidad para crear climas emocionales mediante descripciones del paisaje que devienen poesía, y la sutileza para evocar las emociones de los personajes mediante la narración de gestos y miradas que apenas se nos insinúan, y por eso mismo producen ese efecto de conmoción. Efecto que también me lo promueve, la enorme ternura con que es capaz de adentrarse en sus personajes, y hacérnosla sentir a sus lectores.
Mercedes C. S. :  “Hola, tus relatos han sido un deleite, me ha cautivado la forma inteligente y bella de tus narraciones. Siempre recordaré leer tu relato "El parque" en Barcelona, en la hora de la comida; ese día estaba en un restaurante en las Ramblas, enfrente del mercado de la Boqueria, siempre observo, pero ese día solo estaba en “El parque” bajo tu mirada, me encantó; yo leo cuando como sola, me recuerda a mi niñez cuando mis abuelos, con los que compartía las comidas, me lo permitían. Me gustan los finales sorprendentes como en “Igualdad” y la originalidad de relatos como el de Nicole Kidman. Gracias por estos magistrales relatos”.
   Pilar C. : “Y qué buena escritura, que lees y lees, y te metes en los personajes, te olvidas de la vida misma para sumergirte en nuevas historias, en tus historias, José Antonio, que te hacen olvidar tus propias penas y alegrías para compartir otras.”
    Ana V. : “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!!
   Isabel G. : Me gustó mucho… he visto en tu libro AMOR, DESAMOR, DELICADEZA, TERNURA, PASIÓN, BAJEZA, CORAJE, GENEROSIDAD, FANTASÍA, HUMOR, EROTISMO… Temas y personajes se enmarcan en un ESTILO LITERARIO SENCILLO Y COLOQUIAL, MODERNO, ACORDE CON LA VERACIDAD Y REALISMO QUE SE DESPRENDE EN LA MAYORÍA DE LOS RELATOS.
  Rocío R. : He leído las tres primeras historias. ¿Qué decirte? Que me han encantado. Yo creo que al final el tendero si insiste un poco conquista a la chica, estoy segura. Y bueno, la nota de Franz a Felice, maravillosa, y Estrellita pura ternura.
  M.J.A. : Es delicioso tu libro… Un derroche de ternura.
 Consuelo F. M. : Seguiré leyendo muy despacio, para saborear a conciencia los párrafos.
  May R. : “He terminado de leer tus dos libros, llenos de lirismo, de vida, de primavera, de ilusión… No lo dejes. Escribir es vivir, es soñar, es amar y nosotros los lectores eso… lo agradecemos mucho”.
   Pilar N.M. : “Puedo asegurar que tu libro es un regalo MARAVILLOSO. Uno de mis mejores regalos. Estoy leyéndote. BELLÍSIMOS RELATOS. Felicidades, José Antonio.”
   Teresa L. M. : “Disfruto mucho leyéndote. Me lo leería de un tirón, pero las cosas buenas hay que disfrutarlas despacio. Me encanta cómo mezclas la sensibilidad con el sentido del humor. Así que el próximo relato será el de la novia de barrio que tuvo Iker Casillas. Muy contenta, pues”.

 “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 





lunes, 27 de noviembre de 2017

Más ecos de Eco: efectos no deseados de la Televisión



  Decía Umberto Eco que no salir hoy en televisión es un signo de elegancia. Ampliemos el eco de Eco: ocurre además que los que más salen en las televisiones, por la pura acción de la ley de la INGRAVEDAD que en las mismas manda, inexorablemente acaban por resultarnos ESTOMAGANTES. Tanto pixel glamouroso e hiperrealista termina, de manera paradójica - tal es la abrasión que la imagen repetida hasta la náusea produce- por tornarse espejo deformante, y así los más asiduos en las pantallas acaban en ellas por fuerza convertidos en grotescos muñecotes de feria neuróticos en una pira derritiéndose. ¡Cuánto mejor el derroche de imaginación y recreación que la radio o la lectura procuran en quienes las frecuentan a un lado y al otro de la fábrica de las mismas!

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domingo, 26 de noviembre de 2017

Irene Villa, que no quiso ser Símbolo: la diferencia con la Izquierda

   

   
   La veíamos una tarde de estas (antes de ser ella triste noticia por su reciente y fallido embarazo) en Tele 5. Esa luz bondadosísima que ella siempre irradia, el chisporroteo libre que en sus ojos, a pesar del Tiempo, no cesa, su alegría contagiosa, todo eso que los crueles terroristas no pudieron aquella vez en ella tronchar. De forma espontánea, en el íntimo sentir de muchos españoles entonces, 26 años ha ya,  sin mayor empeño oficial, pues, a diferencia de la intelligentsia izquierdista, ni idea tiene la Derecha de promover y hacer perdurar en las mentes esas multitudinarias palancas afectivas, se convirtió entonces Irene en el más claro Símbolo compartido de una pureza viva que los etarras habían pretendido despanzurrar. Pasó el tiempo, claro, el mismo que algunas cosas cura y otras a medias sólo. Podría legítimamente Irene haberse consagrado en vida a perpetuar su condición de Símbolo, a enclaustrar su Ser en ese haz de emotivas referencias que en ella se condensaron, podía haberse fosilizado alrededor de la memoria de su genuino dolor y de la perenne justicia de su Causa. Nadie podría haberle reprochado nada. ¿Acaso no le duelen a Irene aún las piernas que ya no tiene?
   Renunció a ser Símbolo. Quizás por simple pálpito interior, optó por ser Persona, por abrazar la vida, por crecer como ser humano radiante y específico, abierto a la corriente libre y en marcha de la existencia. La mujer, en general, aprehende mejor la vida, quizás porque es ella quien la trae. Así Irene. Estudió con aprovechamiento un montón de disciplinas, se licenció en Periodismo, en Psicología, colaboró con destreza en los medios de comunicación, se ejercitó en numerosos deportes, se casó, se hizo escritora, tiene tres hijos.

   Ni el menor reproche asoma en Irene Villa desde entonces hacia la izquierda filoetarra en sus distintas gradaciones. Ni siquiera, pudiendo decir tanto a tantos, de Política habla desde hace mucho. ¿Es imaginable en la Izquierda esa renuncia a tan acabado como hermoso Símbolo, tan movilizador y por sí mismo convincente sobre la conciencia de todos como el que Irene Villa representa? Difícilmente, pues, en general, las buenas gentes de izquierdas viven por/para/de/con/hacia la Política. Así, lo vemos a diario, ochenta años después siguen con su raca-raca, así vemos a los hijos heredar y hacer suyas las batallas de sus padres y abuelos. Por eso mismo sus Causas y sus casos, en incansable ritornello, son de todos conocidos y perennes. Por eso moldean la conciencia de esa mayoría que sigue la Política de lejos. Por eso mismo la ejemplar vida de Irene Villa, también la preciosa Causa que un día la movió, pronto se perderá como lágrimas en la lluvia, que dijo aquel. Por eso tantas cosas. 
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sábado, 25 de noviembre de 2017

El abuelo, Alcalde Franquista, de Marta Rovira: cómo lo cuenta ella, de traca

     


   Resulta que, vaya por CarodMarta Rovira, la señalada por el Dedazo de Junqueras como mandamás en ERC, tanto y tanto presumir y lloriquear y arrojarle sin pruebas los muertos a los demás, tuvo un abuelo a la sazón alcalde franquista en Sant Pere de Torelló (elmundo.es 19-11-2017). Nada menos que durante nueve añitos en plena era de Franco mantuvo encima el abuelo de Marta Rovira la prueba de tal Dignidad regidora, entre 1956 y 1965, aquellos “republicanos” años. En su biografía autorizada, los padres de Marta anotan que el abuelo y la nieta, es que “sentían delirio el uno por el otro”. Y a más a más, se atreve a añadir la autora de la biografía, Eva Piquer, que de él Marta heredó, jodó, “su vocación de servicio”. Y Marta Rovira entonces dijo: “El abuelo Quico dedicó toda la vida a ayudar a los vecinos del pueblo”. Olé. Igualitos entonces en eso el abuelo y la nieta, el franquismo y el separatismo golpista, qué importan las ideas, si ayudar al Pueblo es lo que cuenta. Toda la vida ayudando al Pueblo, hay que ver. ¿No merecería estatua el abuelo franquista de Marta? Si el del otro, allá en la mina, fue picaor, en la vida fue éste más que ayudador. Menudos abuelitos, dime tú, qué sonidos son los que con ellos oímos. Más fino aún hila un hijo del alcalde y tío de Marta: “Mi padre era una buena persona, un hombre amable que se llevaba bien con todo el mundo, de todos los colores… Fue alcalde porque le dijeron que tenía que llevar el pueblo… No tenía ideología, ni de izquierda, ni de derechas”. Ooooléee. Está claro, en esta familia es que son… unos hachas. 

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viernes, 24 de noviembre de 2017

Increíble Cabaret en Brazatortas, lee, lee, please

   



   En este pueblo de Ciudad Real en fiestas se ha suspendido en el último momento, con todas las entradas ya vendidas, la gala de Isabel Pantoja. Llaman de urgencia, para suplirla, a una compañía teatral… neófita. La forman un elenco de genuinos fracasatis, de muy distinta edad y condición, muy entusiastas todos de la cultura y de la escena, eso es verdad. (Hablo de “Cabaret en Brazatortas”, uno de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que aquí te estoy presentando). Va a empezar la función. El teatro, expectante, molesto por el retraso, está a reventar de pueblo y de autoridades. Les tiemblan a los cómicos, a unos más que a otros, claro, las piernas. Tragan saliva. El maestro de ceremonias les conmina a salir ya. Desplegarán sobre el escenario cada uno de ellos sus muy sorprendentes artes. A favor y en contra del pronóstico, habrá allí de todo: abucheos y ovaciones, tomatazos y abrazos, rechifla y conmoción. Y un hilo conductor en las asombrosas actuaciones de todos: el sentimiento amoroso y las pasiones universales de hombres y mujeres, en alguna de sus facetas aquí cantadas, expresadas y representadas, con un mágico final.  Y eso, que te dejo un fragmento del mismo, por si resulta de tu agrado y te animas a solicitarme el mío Libro. Va.

   “… Sucedió que el alcalde enrojeció de ira y entre aspavientos ordenó detener la función, orden perfectamente inútil porque una catarata de tomates y pepinos, huevos y cebollas, inundaba ya las tablas. Uno de los tomates fue a estrellarse contra la frente del Bufón y aquello era ya un cafarnaúm de silbidos y pataleos, todos le increpaban, todos excepto una joven con gafitas y aires soñadores en la primera fila, que le espetó, “aay, si tuvieras sólo un poco de sal, sería para comerte, qué guapo estás así”, y el Bufón pudo guarecerse al fin tras el telón, y con los churretes del tomatazo resbalándole por las mejillas, se cruzó con los ojos desorbitados de Justo, “tío, una chavala guapísima me ha dicho, guapo, increíble, siempre nos quedará Brazatortas”. Sólo la presencia escénica de Guillermo, su indudable dominio de las tablas, consiguió amainar el mayúsculo alboroto. Recogió varios de aquellos productos hortofrutícolas, “gracias, gracias, hoy al menos cenaremos… ensalada, sí, la-que-comen-los-señores-naranjitas-y-limones-achupé- achupé... Pero entonces…”.  

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